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de cuando me canso de callar

y entonces caigo

de cuando me canso del miedo

y entonces

caigo

quiero querer volver a esa Otra

que me habitó alguna vez

en algún momento

en alguna parte de mí

quiero querer encontrar

algo que aplaque

los efectos de mis caídas

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Último poema para esta época

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Quisiera ordenar
todas las palabras
de mundo, futuro, sarcasmo;
de tumbas, flagelo, corrupción;
de mi suavidad, de tu suavidad,
y de ambas
deslizadas en las ruinas.
Quisiera ordenar
mas las palabras me aplacan.
¿En qué momento me vuelvo
doncella
deslumbrada
despertada
desvelada?
¿Con cuál sentido
si es mera mentira
o media verdad
destrozada en mi escritura?
¿O será el punto nirvana
tras las puertas que me abriste?
Silencio. Pronto silencio.
Desposeída de secretos ya.
A otro vagar
y buscar
y completar mi lengua,
como una mujer
inconcebible de un límite
para abrir los ojos
(¿será cierto?)
o quizás aún
como la pequeña
de pies enredados
que no desea perturbar
el sueño de un ángel.


A Cristian, quien llenó mis poros de túbulos para aspirar poesía.

Juan Pablo Lagarejo: Hora de cambios

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Porque no me quiero
morir así de viejo:
tirado en un asilo,
perdido en mi memoria
andando sin la rosa
que antes marcó los vientos,
con la nostalgia a cuestas
de alguna juventud;

porque tampoco quiero
arrugas en la frente
ni sobrinos ni nietos
ni flores ni coronas
ni volverme una pilade ladrillos y portland
donde exhiban mi foto
mi placa mi recuerdo
y me tiren con flores
cuando empiece noviembre
y algún que otro domingo
perdido por las siestas;

y andar deseando cosas
que mi cuerpo archiviejo
ya no pueda soñar...

por todas esas cosas
y algunas que se escapan,
decido juntar todo
tirar al diablo el nombre
quemar el apellido,
las letras que me forman
mis números legales
mi ancianitud mi casa


y salir a la vida
con un sueño en los dientes
con la brújula roja
latidora y rabiosa

y comerme los días
con noches y con tardes
con mañanas y siestas

y beberme las nubes
hasta empachar de lluvia

y beberme
la vida
hasta embriagar


de vida.
..........................................................................
Sobre el autor:
Juan Pablo Lagarejo nos susurra sus poemas, y el viento los trae desde Santa Rosa, La Pampa, tiene 29 años y es miembro de la A.P.E (Asociación Pampeana de Escritores), donde está al frente, junto a otros jovenes, de un taller de susurradores para niños y adolescentes.
El año pasado participó en una antología que reunía los ganadores del certamen literario organizado por el INADI (Instituto Nacional contra la Discriminación) junto a una cooperativa de la provincia.
Todavía no tiene libros publicados pero está trabajando para eso, si quieren leer más de este autor o contactarlo pueden hacerlo en: http://www.juanplagarejo.blogspot.com/
En Escrituras Indie tenemos el agrado de presentarles a este escritor, en los próximos posteos seguiremos publicando sus poemas. ¡Qué lo disfruten!

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a veces

el amor

es eso









agarrar

a tu mujer

y hacer

como si

la tiraras

al fuego





AUSENCIAS PRESENTES

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Nos faltan en nuestros brazos que los quieren abrazar, nos faltan sus manos para apretarlas con las nuestras, sus risas para reirnos con ellos, sus lágrimas... nos faltan sus lágrimas y por eso nosotros los tenemos que llorar.

Nos faltan sus gritos para gritar más fuerte, nos faltan las historias que nos querian contar, nos faltan los pedazos de nuestras almas que ellos tenían, nos faltan en el barrio, nos faltan en la casa, nos faltan en el club, nos faltan en la escuela, nos faltan en el trabajo.

Nos faltan en el día y en la noche, nos faltan sus pasos en la calle, nos faltan como falta lo que nos hace falta, nos faltan desde hace tiempo, nos faltan hoy más que nunca, y siempre nos van a faltar.

Son luces apagadas que brillan igual, son el silencio que escuchamos cuando ellos tendrían que hablar, son ausencias que siempre estarán presentes... sus miradas hacia un lado que nunca cerrarán los ojos.

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el viento llora por mí

la tierra llora por vos

y el agua es testigo de mi tristeza

vértigo

digo vértigo

a la noche

alumbrando lo que no nace

a la sombra

habitando lo que no deslumbra

vértigo por la voz[s]

que renace

de las cenizas

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