Andrea Mineko: Poema del juego

Mmm me despierto de ganas,

me estiro, me sacudo,
y ya estoy de pie,
me preparo. Me lleno de cuerpos,
y de mil ojos, cinco bocas, diez manos
y dos largas piernas para saltar,
y en un achís sacudo lo que sobra
-¡Ya nada me asusta!
Digo. Y esta vez es verdad.
El mundo es mío,
Y le dibujo una rayuela.
Tiro y salto:
uno-cinco-siete ¡cielo!
Así de fácil.
Sin aviones. Ni alas.
Sin cometas. Ni enormes globos rojos,
siempre tan complicados y delicados,
¡Solo con ganas!
que es fácil y no sabe de aire,
ni sutiles explosiones terminales.
Y la risa, que ahora me acompaña,
es amiga y es buena,
y es simple como la belleza,
me explota, como flores en las cinco bocas,
y florece primavera en cualquier lugar,
risa de colegiala, de mujer, de maga,
risa profunda, risa de nada,
risa que me muta:
y ahora soy rosa y tiemblo enamorada,
ahora soy sol y me dejo iluminar,
y siempre soy amor, siempre,
ahora soy música y no me puedo dejar de cantar,
y ahora soy encuentro, y puedo ser encontrada,
y ahora soy Andrea y Andrea dice:
-¡Vamos, vamos a jugar!






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un yo azul caos

literalmente:

mente literal.

mi cabeza está enrredada con palabras.

me gustaría poder peinarme,

ser una muchacha clara.

Pero soy este bardo azul caos que ves.

·

de cuando una ilusión se convierte en paradigma

y brutalmente va enfermándote

de cuando la soledad es liberadora

y opresora a la vez

de cuando no sos necesaria

y vivir es respirar

de tanto tiempo sin quererte

te empezás a querer

y sin necesidad de ver

podés imaginarte todo

acumulás

anudás, anudás, anudás (te)

anudás

hasta volverte invisible

y tardíamente, silencio

·

Reseña

...a ver...
¿Para cuántos hay castigo?
y luego festejos en un bar.
¿Para quienes la lealtad?
¿De quién es lo caro,
de quién es lo absurdo
y lo inmoral?
Las letras y el cancer,
el orgullo y el dolor.
Aguas de este rio
en contra mio.
La sal y las heridas
y la sangre en el mar.
Habia tres niños queriendo cruzar la calle,
habia mil autos queriendo transitar,
nadie obtuvo el peso
para poder dejar la huella exacta
y llegó la noche, junto con el miedo
y no hubo sueño (miradas al techo).
Queriendo estirar la mano y no llegar a tocar nunca a nada vivo.
Despues nadie recordó en que momento se durmieron.
¿De quién la vida
y de quién la muerte?
¿Para quienes los catigos
y para quienes el dolor?

Poema que se me cae de la boca

despacio

sin apuro

no nos deja

no es el último, amor, no es el último

ni el último beso
ni el último poema.

Andrea Mineko: Un poema

Hombre,
ya no me miro al espejo,
y estoy acostumbrándome a no tocar.
¿Vendrás?
 
Estoy ansiosa que aparezcas,
y pongas las cosas en su lugar: mi cuerpo a mi cuerpo,
y afuera todo lo demás.
Drenes el agua de mis ojos
para que se dejen de inundar.
Y me luches. Me conquistes y me aferres;
suave primero, para que yo no me asuste,
y luego no me tengas piedad.
Haceme tu esclava.
Atame las manos a tu alma.
Y los pies a tu cama, y enséñame a bailar.
Si. Así. Atada.
Y hablame con suspiros tus palabras sagradas,
las que revelan, las que alimentan, las que sanan.
Y abrime, a la fuerza si fuera necesario.
Y metete. Y cólmame
de amor, de sol, de tu simiente desbordame.
Y nombrame con todos los nombres que ames,
y que te hagan reír, y también despertar.
Y sentime cálida y apetitosa.
Devórame.
Saborea  mi sabor a hembra, a tierra, a chocolate,
y mi aroma a vino y mi piel suave.
Tocame.
Quiero erizarme bajo tu mano.
Quiero erguirme.
Quiero ser.
Y besame los ojos para que te vea.
Y las manos y los pechos y la vagina, y también los dedos.
Y arrancame de adentro. Y perseguime si me escapo.
Y derrumba mis silencios cantando,
yo te acompaño, pero despacio.
No le hagas caso a mis no, nunca, a veces.
Y mostrame en sus distintas fases, la luna,
como cambia, brilla, muta, desaparece,
y esta ahí, iluminando, siempre.
 
 
03 de mayo de 2010
Andrea Mineko
sonido que acompañan: Four Tet
i shin den shin


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one night

Ella dijo: "Domesticá a tu perra".
Él rió.
 

Soy un alimaña y en tu corazón voy escrita con "Y".

No me digas "Cuchi cuchi, baby".
Pongamos reglas claras, para que después romperlas, sea más fácil.

Hoy no quiero que me lastimes.
Sólo haceme daño.

·

como esos tiempos
en los que me canso de esperar (te)

como cuando corre ese frío
por no poder decir
por la palabra que no sale de ninguna boca

[ella se va]

la chiquita vagabunda
se esconde

y cual pibita callejera
decide irse
a llorar toda la soledad
·

VII

abre

abre canciones al rocío rojo, a

pupilas ayer esclarecidas

por la penumbra, apenitas el rumor de

estas agujas que acarician los huesos

rendidas

ante ínfimas y perfectas espinas de agua

comienza

así, sin vacilar

ceremonia oscura que arrastrará

el alba, comienza la imposible, la preciosa

la fatal

e incompleta destrucción, inicia esta

gris inminencia:

palabra rota que se disgrega en perfumes rasjuña, rapiña

hasta la sangre la orilla

menos dócil de la niebla

-contra el paladar,

insecto frenético llagando su cueva,

un solo gesto antiguo:

incubar

juntar los pedazos

empezar, unir

lo que es, lo que NO-

Sin revanchas

Con suerte me queda un poco
del resto de los días en penumbras y de tus manos
que se saben hermosas y que están entre soledades espasmódicas

el poema que hoy te escribo, tiene las caries y el olvido piadoso
del fondo del vaso con hielo, vodka y mi devoción
moribunda de las tres de la mañana.

Sin espejos.

·

pienso que tal vez lo necesite

que tal vez sea inevitable

huir-me

fugar-me

escapar-me

pienso que tal vez

no sea siempre yo la de los problemas

la chiquita vulnerable

la estúpida que espera y espera

colmada de ilusiones

mentirosas

puras fantasías

ficciones que invento

para creer que la vida

no es tan jodida como parece

·

Juan Pablo Lagarejo: Costilla

Si un día destos te sacas la osamenta
tibia impávida doblada una costilla
ruegote que me guardes, encombada
fosforescencia calcífera del hueso,
embrión de la luz mala, brote óseo
pristino arco, curvada, esponjosita,
doblez del pecho, torcida prolijosa
que sola ella todo es el esqueleto

y quiero yo la en longitud del hueso;
si un día destos, una tarde cualquiera
mañana-noche te abres la osamenta
guardáme vos tu tú vos costilla una,
curvatura de sable, marfiltórax,
que protégete el rojo jugosito!

La Palabra

No se que habrá
ni que había.
Algo mucho más intacto,
menos distante.

Y lo que si sé
es que todavía faltan
unos doce mil años
para llegar a estar
seguro de algo.

Y la palabra absoluta,
que no se piensa,
que si se dice,
que se materializa,
es una sombra más
que me da miedo.

Y la clave
en clave
bajo "n" llaves
no dirá mucho,
no dirá nada.

Hablando de revolución,
sin saber que es,
que ser
o qué podemos lamentar.

Así de injusto.
Así de placentero.
Y esto esta más lejos
que el patio de nuestra infancia...

…y tal vez ahí me quede
esperando una respuesta…

…sin darle demasiada importancia.

LA CRUDA VERDAD

Ella dijo:
-Siento soledad-
Él dijo:
-Sé bien lo que sentís-
Y nunca más se vieron a los ojos.

LA BOTELLA DE LOS SUEÑOS

Derramo La botella de mis fabulaciones inéditas en un arroyo frío y cristalino.
Sin entender porque no pude saciar el deseo de entregarte afecto.
Las estrellas me han sorprendido endulzando demasiado la botella; para al final… derramarla.


Miro un cerro nevado y monto vuelo sobre el ave fénix del tiempo, y
VIAJO; viajo y pienso en dos poema eróticos que escribí una vez, uno trataba de tus cabellos ondulándose con los míos, y otro sobre tu cabeza inclinada.


El tiempo nunca se queda quieto.
En algún espacio el arroyo, el cerro, el fénix, el líquido de la botella y YO dejaremos de dormir en un placard gastado de amor; y el resplandor de la idea de DOS como UNO mismo tendrá lugar sin promesas empezadas.


Mientras sigan brillando las estrellas de la noche y los ríos sigan desembocando hacia el mar, yo seguiré viajando.

Tocarte con palabras (tres insistencias, entre otras tantas)

Te tocaría con palabras

Camino en círculos
Y ahí esta tu cara de “ya lo sabia”

Te tocaría con palabras, porque solo así puedo,
Sos amor, tan amor no cambiaste en nada

Giramos sobre la misma cama
La historia Da vueltas

te deseo con las manos
El cuerpo el cuerpo:
______________es pura forma
perdida en conjugaciones baratas
que no me alcanzan

amanecer soleada, abrazada, besada

voy a chupar los círculos
que pisamos
vas a volver a enseñarme el camino
pero me voy a perder

Si pudiera alejarme de las palabras
Agacharme en el blanco_____________Correr la remera que no te cubre
y morderte la piel
estas moscas me dejarían en paz, hoy
que ni para la birra alcanza

y llegaría a vos, pero
mis veredas no son caminos y roma es de otro tiempo

me quedaste lejos

y yo
sin pies, ni manos, ni cuerpo

___________________tengo palabras
que no besan
no tocan, no abrazan, no te chupan la mirada así___________profundo,
como antes

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Mi novia poeta

“Hasta que choque china con África te voy a perseguir”

La última vez que te vi ibas en el tren, en un asiento enfrentada a mí. Me escribías un poema y yo intentaba hacer tu retrato apretado en una hojita. No podía dejar de mirar tu boca, tu nariz, tus pechos sostenido la remera, tus manos bailando con el lápiz.
Jugabas a desnudarte con palabras, para mi, ante mi, entre la gente que pasaba amontonada. Tus ojos me miraban con tristeza y me devolvían el reflejo de mi cuerpo en el fondo de tu retina, oscurecida quizá por algún puente o por un barco fantasma (a esa altura todo lo confundías).
De a poco te acercaste buscando una caricia, algo estaba mal.
Te di tu retrato, me diste tu poema. La hoja estaba cubierta de versos tachados, manchones elásticos, frenéticos, insultantes en el espacio, entre los renglones, afuera del papel, en tus manos…
Solo un verso era legible: “ya no te quiero”.
La gente, el tren, las vías, los ruidos de afuera, el calor de verano de esta puta Buenos Aires a cuarenta grados, todo sobre mí. ¿Y vos?
De otro lado del mundo, desdibujándote, en un agujero oscuro.

Ahora puedo pretender perseguirte con palabras. Como si mis palabras te pudieran dar la forma que necesitas para volver a mí. Igual te escribo.

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Ventana

La ciudad se empaña y transpira, en la habitación el otoño es cálido. La ventana es un pulmón que no da oxigeno sino imágenes entrecortadas, entre sudor y piel. Ella lo arranca de su abstracción, lo corre de la ventana y lo mete entre sus piernas, El es un hombre fuerte pero la desea demasiado, ahí, reside su debilidad.
Las manos de la chica están ocupadas, el cuello de él se desplaza de un lado a otro. En un acuerdo tácito cambian de posición, la humedad de la lengua de él sobre ese cuerpo femenino, tan lleno de feminidad y de erotismo, lo excita sobre manera, podría gritar.
La sube a una mesa y vuelve a perderse en el movimiento hipnótico de sus caderas.
Ella corre hasta la cama, el la persigue, ella cede y se recuesta al lado, lo agarra del pene y lo mete en su boca, lo mira a los ojos, el la mira.
Pero, recién es el comienzo de lo que vendría después, el colchón apenas si se ha agitado…
Son compañeros de una metáfora erecta en la comodidad de la habitación y el viento del otoño no los transporta con sus hojas y ramas. Por qué habría de hacerlo si están hundidos en el jugo de sus cuerpos, las sabanas los contiene arremolinados debajo.
La ventana está boca arriba y gime y canta. La ciudad se empaña y se moja, más y más.
Las lenguas se debaten entre la saliva y la tibieza, es tarde en Hurlingham. Ambos se miran de reojo, hay una duda: desandar el camino de sabanas o desecharlas del todo. Al final, las desechan porque mucha piel ocupa espacio.

El viento entra, y los desprende del colchón, entre hojas, ramas y tierra, son un remolino en el centro de la habitación, pero eso pasa más tarde.

Lo que siempre será

Limpiando hasta donde mis ojos no ven,
creyendo saber donde se sitúan las celdas.
Tal vez sea ridículo encontrar un motivo,
tal vez el motivo sea más ridículo.
Porque mientras nos prendemos fuego
hay gente allá afuera que esta viva,
que nos mira con sorna,
que nos quisiera escupir.
Pero hay otra que canta, que escribe,
que lee.
Que nos dignifica en la basura en la que yacemos.
Que nos da el vuelto, nos da el asiento,
nos desea salud.
Y lo injusto,
lo de arder todos en un mismo pozo,
es la esperanza..
Lo de llamarnos por las noches,
lo de angustiarnos,
lo de saludarnos,
lo de mirar nuestras manos,
lo de leer nuestras suertes,
lo de identificar el camino.
Lo que ya esta escrito,
lo que siempre será.

Al muchacho que escribía "PASTEL" al lado mio mientras yo no cazaba un logaritmo.

·

de cuando me canso de callar

y entonces caigo

de cuando me canso del miedo

y entonces

caigo

quiero querer volver a esa Otra

que me habitó alguna vez

en algún momento

en alguna parte de mí

quiero querer encontrar

algo que aplaque

los efectos de mis caídas

·

Último poema para esta época

Quisiera ordenar
todas las palabras
de mundo, futuro, sarcasmo;
de tumbas, flagelo, corrupción;
de mi suavidad, de tu suavidad,
y de ambas
deslizadas en las ruinas.
Quisiera ordenar
mas las palabras me aplacan.
¿En qué momento me vuelvo
doncella
deslumbrada
despertada
desvelada?
¿Con cuál sentido
si es mera mentira
o media verdad
destrozada en mi escritura?
¿O será el punto nirvana
tras las puertas que me abriste?
Silencio. Pronto silencio.
Desposeída de secretos ya.
A otro vagar
y buscar
y completar mi lengua,
como una mujer
inconcebible de un límite
para abrir los ojos
(¿será cierto?)
o quizás aún
como la pequeña
de pies enredados
que no desea perturbar
el sueño de un ángel.

A Cristian, quien llenó mis poros de túbulos para aspirar poesía.

Juan Pablo Lagarejo: Hora de cambios

Porque no me quiero

morir así de viejo:
tirado en un asilo,

perdido en mi memoria

andando sin la rosa

que antes marcó los vientos,

con la nostalgia a cuestas
de alguna juventud;

porque tampoco quiero

arrugas en la frente

ni sobrinos ni nietos

ni flores ni coronas

ni volverme una pilade ladrillos y portland

donde exhiban mi foto

mi placa mi recuerdo

y me tiren con flores

cuando empiece noviembre

y algún que otro domingo

perdido por las siestas;

y andar deseando cosas
que mi cuerpo archiviejo

ya no pueda soñar...

por todas esas cosas

y algunas que se escapan,

decido juntar todo

tirar al diablo el nombre

quemar el apellido,

las letras que me forman

mis números legales

mi ancianitud mi casa

y salir a la vida

con un sueño en los dientes

con la brújula roja

latidora y rabiosa

y comerme los días

con noches y con tardes

con mañanas y siestas

y beberme las nubes

hasta empachar de lluvia

y beberme

la vida

hasta embriagar

de vida.

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Sobre el autor:

Juan Pablo Lagarejo nos susurra sus poemas, y el viento los trae desde Santa Rosa, La Pampa, tiene 29 años y es miembro de la A.P.E (Asociación Pampeana de Escritores), donde está al frente, junto a otros jovenes, de un taller de susurradores para niños y adolescentes.

El año pasado participó en una antología que reunía los ganadores del certamen literario organizado por el INADI (Instituto Nacional contra la Discriminación) junto a una cooperativa de la provincia.

Todavía no tiene libros publicados pero está trabajando para eso, si quieren leer más de este autor o contactarlo pueden hacerlo en: http://www.juanplagarejo.blogspot.com/

En Escrituras Indie tenemos el agrado de presentarles a este escritor, en los próximos posteos seguiremos publicando sus poemas. ¡Qué lo disfruten!