¿Qué piensa el árbol de tus llamas cuando todo esta por pasar? En el segmento errático de tu locura se empalma un recuerdo libidinoso de reyes ebrios y tuercas peludas… con la calma de un cerdo se levantarán tus cenizas.
La cirugía del diente enrollado y la galantería de una cremallera abierta, la patada y el álamo, el secreto y los cajones que te guardan. El dios despeinado de tu indiferencia se aburre... se aburre acariciando gatos.
Los domadores en la tele agitan el látigo blanco pero te reís igual como el más bobo de los payasos. En el encuentro de la oscuridad bélica y el héroe que rasca su barba se encierran todas las alternativas, y queda tu paciencia retratada en un cadáver.
Robale un beso a cada monito hambriento que en algún momento serán todo lo que te va a quedar.

Damián Liviciche

http://www.flickr.com/photos/d-liv/

Damián Liviciche

http://www.flickr.com/photos/d-liv/

Cecilia Scimonelli

http://ceinspira.blogspot.com/

Prisma

Fantasmagórica bruma de la ciudad.
No temo por tus aires buenos.
Sólo porque te estás deshidratando.

Busco algo de miel entre tanta arena
y sólo encuentro un refugio soberano.

Acércate a mi dulce resplandor
qué nada olvidable va a pasarte.
Deja que enamore tu color,
y formemos un prisma

plateado

plat

filidecente contemplatario
bucoliante y solumínico.

Volá
Y volá bien lejos,
donde nadie pueda verte.
Y ahí gritá, gritá con tus uñas,
con tus raíces y clavos espinas

Quizás después yo quiera mirarte
y encontrar en tu boca todos los peces.

Guido Garcia

Los Sin Lugar

Sin lugar. Caminando sin saber donde ir,
olvidando intentar ser fieles.
Miro al cielo y me pregunto si hay cielo.

Nos une la rabia, el deseo,
la contaminacion.
Nos une una luz, una muerte.

Y cada vez que intento oir solo escucho,
y cada letra que cae de mi
me libera de algo para no volver.

Soy guardian y prisionero
tratando de no morir,
o no vivir sin decubrir
que ha pasado con eso que fuimos
hace no mucho tiempo.

Me han dicho que escribir
es como querer curar el cancer.
Vamos perdiendo una parte por hacerlo.
Vamos combatiendo la enfermedad.

Tango

Volví de tu casa hecha un tango

Me tire en el sillón y garabatee algunas opciones, jugar todos los roles, aniquilarme en la multiplicidad. Me sugerí hacer de indiferencia, miré mis oleos a un costado de la mesa ratona, pensé un autorretrato con colores fríos, o empezar algo con el vecino. Nada va a cambiar la música que soy, lo confirmo en falsas ideas y el corazón contundente.

Un piano me hace sonar,
dejar el sillón,
explotar mi melodía
en el aire del barrio.

Verano en bicicleta

Verano en bicicleta,
los pies son dos ingenuos siguiendo la mecánica
del pedalear.
Hay mariposas volando por mi sangre,
a veces la felicidad no se explica.
Pasan las calles y vuelvo a pasar yo
Haciendo rodar los anillos de estos caños
Despintados.

No me fui, ni al sur, ni al norte,
y el enero en buenos aires se puede tornar
un chicle, que por mucho estirar no se corta,
un colectivo con vahos densos,
o un rayo cayendo sobre si.

Pero mi sangre es un cúmulo de mariposas volándome las venas
y la provincia tiene sus brillos.
Paseo en bici
Haciendo turismo de Hurlingham,
Que es tibio, Como el interior de un vientre

Era un oleaje de ternura,
a veces tempestuoso,
otras suave como si me acariciara.
Se había apoderado
de todos los aspectos
que dan fe de mi existencia.
Su vida abrazó la mía para siempre.
Años antes ya nos conocíamos
en la dimensión de los sueños.
La noche que olvidé la ansiedad al futuro
irrumpió a través de mí.
El día que se abrió mi cuerpo
las olas cesaron.
El tiempo se detuvo en su rostro
idéntico al que recordaba.
Lo imperceptible se tornó elemental y maravilloso,
lo esencial en la linguística
que comparten aquellos
de sensibilidad enfermiza.
Aquellos que se encuentran antes de nacer
en mundos surrealistas,
provocando olas tan fuertes
en el espacio que media entre los seres,
que transforman la vida cotidiana
en momentos tracendentales.

Al Amor y al Arte, fusionados en vos.

poética

DIGO: el poema no es más que una pobre máscara falaz del verdadero poema que en su desnudez gimiente es siempre y en definitiva impronunciable
y esto
que es viejo
viejo como la luz
viejo como el miedo a los ruidos mínimos de la noche y las primitivas invocaciones silenciosas y los gritos mudos del éxtasis más antiguo y la música áspera
del agua y el aire
del fuego y la tierra
de la mierda y la sangre
de las lágrimas y el semen
más viejo
que dios y sus temores
que los funestos
y sus sórdidos silenciares
esto
digo
se me ocurre
no debería ser olvidado.


[ extraído arbitrariamente de Oxidos e impurezas, El Péndulo ediciones, 2009 ]

(sin título)

imposible conjurar. imposible evadir, extirpar. imposible desmoronarte con estas palabras como si fueses una pobre muñequita de arena mojada. estás erguida en mis huesos como una espina infalible, hermosa, incierta.

y quemarme en tu desgarradura como un grito. y estar impune en tu desgarradura como una lluvia minuciosa y tibia.

a veces inmune a la plegaria tu desesperación hecha de plumas de barro. no estás acá ni allá y eso duele. la puta incertidumbre como una piedra transparente y sucia incrustada en tus temblores.

las alas y la mierda serán tu redención alguna vez, tal vez. alguna vez, tal vez, dejarás de diluirte en la eternidad y abrazarás sin asco y sin miedo la piel resquebrajada, las voces inmundas, la vida sedienta de impurezas.

(que sea -hoy, acá- un refugio nuestro la intemperie)


[ extraído arbitrariamente de Oxidos e impurezas, El Péndulo ediciones, 2009 ]

LA MISERIA INVERSA

Mi egoísmo reside en el hecho de que proponga algo común a mi conciencia para algo común a la sociedad.
Mi sentido de sociedad es mi compasión. Pero mi pasión nada tiene que ver con la sociedad… Les presento al individuo.
Suprimirse sobre una letra mal escrita es confesarse incapaz de escribir correctamente.
El dicho de un sabio es el más moderno de los embrujos.
El revés de la poesía es mi garganta… donde prima el viento al canto.
Si mis ojos laten es porque prefieren estar lejos de mí.
Si mis pensamientos laten, es porque prefieren estar más adentro mió.
Mi profesión es decir la palabra que se olvida, la palabra que no debes seguir si querés rezarme.
Soy el calor de un muelle para el navegante, la espina dorsal de la realidad. Las transformaciones más oscuras se dan en la muerte… pero mientras sigo vivo escribo mi verdad.
Pregunto a mi suerte: ¿por qué nunca me raspo con paredes blancas?
El mundo es demasiado redondo a veces.
… Pero nunca escribo nada de esto para mí.

EXPONTANEIDAD

La computación es la comunicación de la maquina hacia nosotros.
Al principio, nos esta pareciendo leal, sutil, y elocuente...
despues, dirán.

MORALEJA INTEMPESTIVA

Los dígitos son todas las alternativas de los números… los numerales, su forma más vocal.
Soy egoísta al pensar que el hombre solo necesita conocimiento, soy rebaño de otro pastoreo, nada más.
La imaginación es nuestra capacidad de crear alternativas a la realidad.
Nuestro crear es el despertar. Nuestro soñar debería ser nuestra sombra de la realidad.
Todos somos culpables de Dios.
Riqueza a los nobles que piensan con espadas ante el tiempo y su somnífero trono.
Quiero decir que: “Los dioses griegos encerraron al tiempo para ser eternos.”

UN CUADRO

Cuando encuentren la birome,
el papel, las llaves de su casa…
el tiempo será una puta desnuda.
Como niños se sentarán frente
al televisor, sin saber qué hacer esa tarde
cuando sean un amigo aburrido
de uds. mismos
y el tiempo se masturbará en sus sillones.
La madre de la muerte, sentada en la cocina
llenará su vaso de vino
y repiqueteará los dedos sobre la mesa
entre sorbo y sorbo.

Exposición

Siempre admire a la gente de su clase, puede escribir un verso sublime y después de hacerlo come un choripan con una fuerte dosis de chimicurri. Admiro la manera en que deja caer la salsa picante, tiene la soltura de un artista en un viaje estrambótico, salpica partecitas de condimentos en las paredes, en el de enfrente, en mi, hasta que por fin desemboca en su camisa. Puede bidireccionar el trayecto, es muy considerado cuando suelta la parte pesada y aceitosa sobre su cuerpo. “Demasiado chorizo para tan poco pan” reflexiona, admirablemente.
Un muchachito me llama la atención. Interpreta en su piano una sonata de Beethoven, mientras un borracho le acaricia la oreja con una botella de vino. Las manos siguen la sanata, comienzan a irritarse, la cara es una melodía desencajada, contorsiona los ojos, la frente. La boca se estira mostrando los dientes. Los labios se arriman a la imagen pero no hay lugar para ellos, demasiado pelo ocupa el espacio.
El pianista se levanta, le saca la botella al hostigador y le dice ¡¡buuuuu!! el borracho permanece en su lugar, insiste en intentar la hazaña de la botella, el pianista vuelve a asustarlo, el borracho corre a esconderse detrás de un sillón.
Ella juega con su globo en el sillón. También la admiro, tiene 30 años, todavía conserva esa mirada tierna que tanto me sorprende de los pequeños. El globo sube y baja, hay un hombre al lado de Ella, la besa en el cuello, el globo sube y baja.
Sigo mirando la escena, hay mas, puedo describir los espacios vacíos entre las cosas, mezclados con la oscuridad de la penumbra, es un lugar claro pero la mayoría de los artistas no prefiere la luz. Tampoco las malas palabras, lo temas triviales y las mujeres pulposas u hombres bien dotados. A excepción de que sea bohemio o poético el hecho de cogerse una puta tetona o un morocho, apodado el bombero, en un ascensor. Aunque en las galerías siempre hay lugar para el amor y la belleza sin importar tamaño, sexo o color.
-“Todos somos cuadros en movimiento, teatro abierto al que quiera ver, esperamos la mejor escena para hacer una buena actuación o tirar el decorado, lo importante es que te vean” me encanta cuando un personaje ajeno dice algo y nadie lo escucha porque no tiene nombre o no se sabe de donde proviene la voz, igual sus palabras suenan en off hasta el final…”lo importante es que te vean”.

Escritores indie

Nadia Caramella 

Juan Pablo Cozzi

Alberto De Mari

Martín De Vita

Sofia Ele

c J.

Lucas García

Joel Lucente Vargas

Giordano Malta 

Lautaro Menú 

Leandro Rossi 

Natalia Tangona 

Xoana Vélez

  

Artes Visuales 

Omar Sisterna