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somos un medio alternativo, colectivo y abierto para la difusión de literatura y arte independiente | nuestro objetivo es ofrecer un espacio siempre en expansión en el que escritores y artistas puedan mostrar, compartir y difundir sus obras | para participar, contactate y mostrános tu trabajo a escriturasindie@hotmail.com |Sección mini-proust: hoy, Maximiliano Borovicka
Autosemblanza:
El señor maximiliano borovicka es un tonto o se hace o fue sin querer o llegan y se va cuando llegan pero intenta estar cuando la ola caiga sobre él. Sí, siempre sobre él, pero así todos festejan, celebran el atardecer alrededor de un fuego eterno sembrando sueños, pedazos de jarros rotos. Rompecabeza interminable. Los días traen fichas nuevas, las encontrás en el piso o pasás por al lado sin verlas, las pisás. Las fichas traen días sin sed. Un tobogán de 40km en bajada. Ël no se conoce todavía como todos, entonces le cuesta mirarse fijo al espejo aunque lo intenta y no deja de intentar encontrar la raíz en medio de la calle y que las raíces rompan el asfalto. Ël escribe libros pero su último objetivo es plantar un árbol de palta, pero no encuentra lugar ya que la ciudad está llena de cemento, baldosas, y sólo encuentra un metro por un metro de tierra de vez en cuando, o aveces nada, eso lo angustia aveces. Ël no lee mucho, escribe de causalidad y porque es el único momento en el que logra realmente repirar en esta enorme grisciudad. Algunos días no deja de escribir y tratar de convertir en carne sus sueños, es como una carrera sin meta, una carrera por la simple satisfaccion de estar corriendo y despertarse al otro día, hacer panes rellenos, pasar de hoja, expandiendo horizontes, levantando las fichas del piso, caminando. Ël dijo alguna vez: "Llegando al horizonte se ven más horizontes".
[ para ubicarlo en el cyber espacio:
www.elcolectivocosmico.blogspot.com
www.elcolectivocosmico.blogspot.com
¿Cuál es el defecto propio que te deplora más?
Mmmmmmm... ninguno. (jajajajajaja)
¿Cuál es el defecto que deplora más en otros?
Mmmm... Que piensen tanto en lo que ya pasó o que se detengan siempre en las mimas barreras. Y que no miren a los ojos.
¿Cuál es habitualmente su estado mental?
Alegre.
¿Cómo le gustaría morir?
Feliz.
Si después de muerto debe volver a la Tierra, ¿convertido en qué persona o cosa usted regresaría?
.…..en un árbol.
¿Cuál es su mayor extravagancia?
Comprar coca-cola para tomar fernet.
¿En qué ocasiones miente?
En éstas y en las que de repente me salen. No en ocasiones específicas.
¿Qué persona viva le inspira más desprecio?
Ultimamente, Mauricio Macri.
¿A qué persona viva admira?
A Luis Alberto Spinetta.
¿Cuál es su idea de la felicidad perfecta?
Ninguna. O simplemente este momento.
¿Cuál es su mayor miedo?
Tenerle miedo al miedo.
¿Cuál es la virtud más sobrevalorada socialmente?
Nosé.
¿Qué talento desearía tener?
Saber qué número va a salir en la lotería.
¿Cuándo y dónde ha sido más feliz?
Hace dos veranos, en Los reartes, viendo a mi antigua compañera sostener a un bebito.
¿Cuál es su posesión más atesorada?
Mi saxo tenor.
¿Cuál es para usted la manifestación más clara de la miseria?
Ver a los chicos jugando arriba de las bolsas rotas de basura.
¿Cuál es su pasatiempo favorito?
Andar en bici.
¿Cuál es la cualidad que usted aprecia más en una mujer?
Su luz.
¿Cuál es la cualidad que usted aprecia más en un hombre?
Su luz.
¿Cuál es su héroe de ficción favorito?
Marti MacFly.
¿Qué escritores prefiere?
A Esteban yañez y a nadie más... ah, y a mí, claro!
Patente: Maximiliano Borovicka: Músico mecánico escritor independiente. Nació un 4 de octubre de 1985.
Sus libros hasta la fecha son los siguientes:
"El espejo que no refleja imagen", )( el asunto.
"el delirio coherente", milena caserola.
"La garúa", colectivo cósmico.
"34", edición artesanal.
"Lo único que queda es tratar de expandir nuesta esfera hacia límites inimaginados" , "yo" , "Sol placard" MDG ediciones.
Actualmente se encuentra a punto de sacar por No hay verguenza su sexto libro "Encontrarnos en el sueño", y está escribiendo un libro junto al Rey Larva.
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·
convidame un poco de tu luz
que hoy me desperté apagada
había soñado con vos
con toda tu mierda
con esos laberintos de soledad
que te empeñás en regalarme cada vez que te veo
pero no puedo
ni quiero dejar de pensarte
aunque vayas matándome despacio
y me colmes de tu veneno inaguantable
y me arranques cada uno de mis dedos
sos mi virus mi toxina y mi remedio
solo vos, y todo tu tóxico en mí
pueden lograr que me conmueva
·
Este sábado F.L.I.A de emergencia
¡Este Sábado los indios estaremos ahi junto a la familia fliesteray a los vecinos de flores!
Venga a resistir con su arte y cariño
a la cultura elitista y al darwinismo social macrista
¡Lxs esperamos!
Origen
Siempre tan urgente
y negativo.
Antes que respirar,
antes que salir a divertir el alma,
un poco de locura derramada
sobre papel,
sobre canciones,
sobre las decisiones.
Siempre tan urgente,
y esa sensacion como dueña de la respuesta
al porque de todas las cosas.
y negativo.
Antes que respirar,
antes que salir a divertir el alma,
un poco de locura derramada
sobre papel,
sobre canciones,
sobre las decisiones.
Siempre tan urgente,
y esa sensacion como dueña de la respuesta
al porque de todas las cosas.
CANCIÓN DE LA NOCHE MÁS OSCURA
Escondidos de la noche y de esta lluvia andan los pájaros que todavía a las 5am no rompieron a cantar.
Mientras, yo sigo guarecido, asustado de mis sueños, enjaulado en mi pieza sin saber bien cómo se cuentan esta clase de sentimientos.
Soy libre de todo menos de mí, y eso que me llamaba adorador de mi pasión, amante de la libertad y amigo del conocimiento. Mas mi amor se ha hecho un ejercito de amistades en contra de mi adoración. Incomprensible pulso vital se me hace el dios que soy de mí, como un carcelero que odio y debo adorar.
Como la ciudad, que anda por ahí fuera, sola, bañándose de luna y de faros, empapada de luz. Así yo huyo de ella con la excusa de que tengo que escribir estas palabras.
Me parezco a los pájaros esos que no cantan todavía. –Yo recuerdo cómo es el sol, pero necesito verlo de nuevo todos los días para volverle a cantar.- dicen esos pájaros.
Mientras, yo evoco aquel tiempo sin sueño, ni ganas de dormir. Con los dedos entrelazados tras la cabeza y la mirada fijamente perdida en la ventana me acuerdo de noches que me fueron eternas. Mi enamorada pasión tiraba de las riendas y allí quedaba yo como un corcel leal, fiel, más bien como un esclavo agradecido. Había más vuelo y locura enamorado de mi amo. Era más pájaro cuando amaba tu viento, tu tempestad que fue mi brisa.
Pero ahora ya es diferente. La desvergonzada libertad se levanta contra mí y contra mi espíritu que se avergüenza de la tiranía de su liberación.
Ah, mi pasión. La amé tanto, que tanto se dejó conocer ella, hasta la desnudez y las entrañas. Y frente al dios libertino de mi sabiduría se dio ella entera en su belleza incomprensible. Envidia, ese dios libertino, sus riendas capaces de llevarme donde soy incapaz de llegar.
¿Dónde quedó perdida mi sonrisa ante el desordenado latir de mi corazón desde que abrí la celda de mis amores?
Yo era un orgullo estúpido, pero un orgullo al fin. ¡Reclamo que mi pasión arrebate sus culpas de mí! ¡Ya no me basta recordarla así, aurífera y autoritaria, mi pasión! ¡Mi ímpetu conmigo y con las llaves de mi corazón de vuelta!
Cárcel de culpa y confesión se me antoja mi libertad fuera de la celda de su amor. Que se agazape a mi locura y me arroje de nuevo al catre de aquel cubil de sacros sacrilegios del que quise huir. Que me arroje fuera de esta caja de dormir la vida, de este edificio antinuclear.
Llévame, pasión, hasta el pavimento vaporoso de mi calle, y con mi corazón latiendo en tu lazo nuevamente iré por los pasajes, viendo las puertas y los faros tras la lluvia, como lunas en la ducha. Hagamos un par de tonterías por ahí fuera otra vez hasta que no escuche más pájaros, y la libertad, como jueza impune, me lleve de nuevo a su celda donde ya no pueda ver más tu sol brillar para mí otra vez.
Rompe a cantar de nuevo, que mi sol no se anima a salir sin tu música.
Mientras, yo sigo guarecido, asustado de mis sueños, enjaulado en mi pieza sin saber bien cómo se cuentan esta clase de sentimientos.
Soy libre de todo menos de mí, y eso que me llamaba adorador de mi pasión, amante de la libertad y amigo del conocimiento. Mas mi amor se ha hecho un ejercito de amistades en contra de mi adoración. Incomprensible pulso vital se me hace el dios que soy de mí, como un carcelero que odio y debo adorar.
Como la ciudad, que anda por ahí fuera, sola, bañándose de luna y de faros, empapada de luz. Así yo huyo de ella con la excusa de que tengo que escribir estas palabras.
Me parezco a los pájaros esos que no cantan todavía. –Yo recuerdo cómo es el sol, pero necesito verlo de nuevo todos los días para volverle a cantar.- dicen esos pájaros.
Mientras, yo evoco aquel tiempo sin sueño, ni ganas de dormir. Con los dedos entrelazados tras la cabeza y la mirada fijamente perdida en la ventana me acuerdo de noches que me fueron eternas. Mi enamorada pasión tiraba de las riendas y allí quedaba yo como un corcel leal, fiel, más bien como un esclavo agradecido. Había más vuelo y locura enamorado de mi amo. Era más pájaro cuando amaba tu viento, tu tempestad que fue mi brisa.
Pero ahora ya es diferente. La desvergonzada libertad se levanta contra mí y contra mi espíritu que se avergüenza de la tiranía de su liberación.
Ah, mi pasión. La amé tanto, que tanto se dejó conocer ella, hasta la desnudez y las entrañas. Y frente al dios libertino de mi sabiduría se dio ella entera en su belleza incomprensible. Envidia, ese dios libertino, sus riendas capaces de llevarme donde soy incapaz de llegar.
¿Dónde quedó perdida mi sonrisa ante el desordenado latir de mi corazón desde que abrí la celda de mis amores?
Yo era un orgullo estúpido, pero un orgullo al fin. ¡Reclamo que mi pasión arrebate sus culpas de mí! ¡Ya no me basta recordarla así, aurífera y autoritaria, mi pasión! ¡Mi ímpetu conmigo y con las llaves de mi corazón de vuelta!
Cárcel de culpa y confesión se me antoja mi libertad fuera de la celda de su amor. Que se agazape a mi locura y me arroje de nuevo al catre de aquel cubil de sacros sacrilegios del que quise huir. Que me arroje fuera de esta caja de dormir la vida, de este edificio antinuclear.
Llévame, pasión, hasta el pavimento vaporoso de mi calle, y con mi corazón latiendo en tu lazo nuevamente iré por los pasajes, viendo las puertas y los faros tras la lluvia, como lunas en la ducha. Hagamos un par de tonterías por ahí fuera otra vez hasta que no escuche más pájaros, y la libertad, como jueza impune, me lleve de nuevo a su celda donde ya no pueda ver más tu sol brillar para mí otra vez.
Rompe a cantar de nuevo, que mi sol no se anima a salir sin tu música.
ROSA BARRIDA DE SANGRE
Rosa,
símbolo lírico por excelencia que representa al romanticismo rosa
y al dolor . . .
El dolor de tus grietas siempre duele,
siempre me mancha de tu sangre.
SANGRE
Sangre oscura.
Sangre caída.
Sangre eterna.
Es la sangre como un tsunami líquido de oleaje burbujeante;
que se asoma al cuero y no coagula.
Sale de mis ojos,
y una contracción bucal desparrama todos los sentidos, todas las emociones, todas las percepciones.
Aquello desparrama el tsunami de tu sangre.
Sangre rancia, nueva y eterna.
Así es como llega hasta la cúpula más alta de mi rosa; símbolo que no termina de desaparecer; sangre que no termina de barrer.
símbolo lírico por excelencia que representa al romanticismo rosa
y al dolor . . .
El dolor de tus grietas siempre duele,
siempre me mancha de tu sangre.
SANGRE
Sangre oscura.
Sangre caída.
Sangre eterna.
Es la sangre como un tsunami líquido de oleaje burbujeante;
que se asoma al cuero y no coagula.
Sale de mis ojos,
y una contracción bucal desparrama todos los sentidos, todas las emociones, todas las percepciones.
Aquello desparrama el tsunami de tu sangre.
Sangre rancia, nueva y eterna.
Así es como llega hasta la cúpula más alta de mi rosa; símbolo que no termina de desaparecer; sangre que no termina de barrer.
Hoy decidí
hacerte pronunciable.
Ya no más
papel liberto.
Ya no más
a la espera de tu eco,
ni siquiera aquí.
Ha de morir
lo intangible.
Serás materia, vil materia,
y como tal,
indiferente.
Te sumergiré de los cabellos
en mi retorno rutinario
hasta ahogarte,
atragantado de vacío,
desnudo de mis silencios
tan abrigados.
A tus resecas grietas
no las rozaré
por mucho tiempo.
Así te resuelvo.
Desterrado
del secreto del aire,
de la densidad de un arte común,
e inhóspito
de absurdas verdades.
Te privo de una existencia.
Sólo admito
un vistazo de a sorbos.
Hoy decidí
que no he de volver a empaparme
de tu sed.
hacerte pronunciable.
Ya no más
papel liberto.
Ya no más
a la espera de tu eco,
ni siquiera aquí.
Ha de morir
lo intangible.
Serás materia, vil materia,
y como tal,
indiferente.
Te sumergiré de los cabellos
en mi retorno rutinario
hasta ahogarte,
atragantado de vacío,
desnudo de mis silencios
tan abrigados.
A tus resecas grietas
no las rozaré
por mucho tiempo.
Así te resuelvo.
Desterrado
del secreto del aire,
de la densidad de un arte común,
e inhóspito
de absurdas verdades.
Te privo de una existencia.
Sólo admito
un vistazo de a sorbos.
Hoy decidí
que no he de volver a empaparme
de tu sed.
LA ESCULTORA DE MIS SUEÑOS
Hoy les voy a contar sobre la escultora de mis sueños.
Es una Venus de mármol,
sobre el cielo azul, sobre un mar de Grecia.
Lleva el pelo ondulado…
y está cubierta por hierbas, de la cintura para abajo.
Ella se sugiere, se insinúa toda
Hoy les voy a contar sobre la escultora de mis sueños.
Le gusta el blues y el rock 'n roll,
se mueve como serpiente
subida a dos patas muy finas.
Baila como serpiente en el aire
cuando cae de las ramas secas de mis besos.
Se esconde de mí y del hombre
detrás de su sonrisa…
y su mirada musa.
Hoy les voy a contar sobre la escultora de mis sueños.
Hay entre mi mirada y la suya
el mismo brillo de oro
que hay entre el sol y la luna.
Hoy les voy a contar sobre la escultora de mis sueños.
Se parece al amor que nunca llega,
al amor haciéndose desear todavía.
Es el grito de todos los brujos de la tribu
apuntando contra mi cuerpo.
Un sacrificio por amor
es la escultora de mis sueños.
Es una Venus de mármol,
sobre el cielo azul, sobre un mar de Grecia.
Lleva el pelo ondulado…
y está cubierta por hierbas, de la cintura para abajo.
Ella se sugiere, se insinúa toda
Hoy les voy a contar sobre la escultora de mis sueños.
Le gusta el blues y el rock 'n roll,
se mueve como serpiente
subida a dos patas muy finas.
Baila como serpiente en el aire
cuando cae de las ramas secas de mis besos.
Se esconde de mí y del hombre
detrás de su sonrisa…
y su mirada musa.
Hoy les voy a contar sobre la escultora de mis sueños.
Hay entre mi mirada y la suya
el mismo brillo de oro
que hay entre el sol y la luna.
Hoy les voy a contar sobre la escultora de mis sueños.
Se parece al amor que nunca llega,
al amor haciéndose desear todavía.
Es el grito de todos los brujos de la tribu
apuntando contra mi cuerpo.
Un sacrificio por amor
es la escultora de mis sueños.
PIENSO
Y pienso :
* como inclinarias la cabeza hacia mi, para dejar en direccion al cielo tus labios entreabiertos.
como dejarias desmayarte del deseo sin desmentir la belleza del semblante de un momento ideal nos pertenece.
Y pienso:
* como mis propias manos recorren el borde de tú cuerpo todavia vestido. Y como mi lengua ( todavia humeda) lo desviste sin pudor originario.
Rostro es tú rostro que no desmiente la idealidad del momento.
Manos son tus manos; tan delicadas como las mias que no quieren dejar de trazar paralelos infinitos en aquel glogo desconocido.
Lengua es la mia, inagotadamente húmeda de tú deseo. Y ahora camina sobre el relieve de tú pecho; ese es el centro de un muy arenoso desierto.
* * *
Y tú cuerpo, erguido como el mejor Adonis griego y como el más dormido Enéas latino, suspira mi cabello mientras le miento que duermo en ese algibe fornicado de afecto.
* Así estoy yo pasando las horas que cuentan dias con los ojos de tú forma.
* como inclinarias la cabeza hacia mi, para dejar en direccion al cielo tus labios entreabiertos.
como dejarias desmayarte del deseo sin desmentir la belleza del semblante de un momento ideal nos pertenece.
Y pienso:
* como mis propias manos recorren el borde de tú cuerpo todavia vestido. Y como mi lengua ( todavia humeda) lo desviste sin pudor originario.
Rostro es tú rostro que no desmiente la idealidad del momento.
Manos son tus manos; tan delicadas como las mias que no quieren dejar de trazar paralelos infinitos en aquel glogo desconocido.
Lengua es la mia, inagotadamente húmeda de tú deseo. Y ahora camina sobre el relieve de tú pecho; ese es el centro de un muy arenoso desierto.
* * *
Y tú cuerpo, erguido como el mejor Adonis griego y como el más dormido Enéas latino, suspira mi cabello mientras le miento que duermo en ese algibe fornicado de afecto.
* Así estoy yo pasando las horas que cuentan dias con los ojos de tú forma.
·
nunca se me ocurrió quererte
pero una paz indomable brotaba de tus entrañas
esparciéndose por entre mis venas
esos ríos de sangre solitaria y congelada
torrentes de magia imperfecta de dolores de fiebre de vos
((nunca se me ocurrió quererte pero en el fondo siempre busqué esperarte))
·
Sección mini-proust: hoy, Javier Vicente
Prólogo a su novela El hombre que camina, por Ricardo Rochero.
¿Cuál es el defecto propio que deplora más?
La conciencia de la tragedia humana.
¿Cuál es el defecto que deplora más en otros?
La falsa modestia.
¿Cuál es habitualmente su estado mental?
Esquizofrenia almibarada por la normalización lograda en más de 20 años de escolarización.
¿Cómo le gustaría morir?
De golpe.
Si después de muerto debe volver a la Tierra, ¿convertido en qué persona o cosa usted regresaría?
Pajarito, de esos que cantan en los árboles a la madrugada.
¿Cuál es su mayor extravagancia?
Mi D.N.I.
¿En qué ocasiones miente?
Nunca miento, salvo cuando lleno un cuestionario y cuando hablo de mí.
¿Qué persona viva le inspira más desprecio?
Alfredo Astiz.
¿A qué persona viva admira?
A mis hermanos.
¿Cuál es su idea de la felicidad perfecta?
Que no nos falte ni Nada.
¿Cuál es su mayor miedo?
No llegar vivo a la muerte.
¿Cuál es la virtud más sobrevalorada socialmente?
El trabajo.
¿Qué talento desearía tener?
Tocar la guitarra y que salga música.
¿Cuándo y dónde ha sido más feliz?
En Bariloche, el 17 de Octubre de 1994.
¿Cuál es su posesión más atesorada?
Los recuerdos sensoriales.
¿Cuál es para usted la manifestación más clara de la miseria?
Gente comiendo de la basura y durmiendo en la calle, dado que en este país se producen bienes y servicios para 75 millones de personas y vivimos unos 50 millones de gentes, ¿no?
¿Cuál es su pasatiempo favorito?
El ocio sin culpa.
¿Cuál es la cualidad que usted aprecia más en una mujer?
La coherencia.
¿Cuál es la cualidad que usted aprecia más en un hombre?
La coherencia.
¿Cuál es su héroe de ficción favorito?
Sandokan, El Tigre de Mompracem.
¿Qué escritores prefiere?
Gonzalo Arango y los Nadaistas Colombianos
o Tomás Astelarra
o Fernando Bonsembiante
o Xoana Velez en poesía
o Cortazar
o Eros Ronat
o los que no conozco, siempre.
Prefiero leer autores independientes.
La novela El hombre que camina puede ser tan auténtica o tan apócrifa como lo pretenda el lector, lo que sí resulta innegable –y una confidencia ocasional me permitió corroborarlo- es la honestidad intelectual desde la que ha sido escrita. El relato está manejado por el clásico narrador en tercera persona, que en la parte final hace su aparición como personaje, cuya palabra se intercala con los textos que escribe Joaquín en su bitácora en donde vuelca todas sus angustias en forma de reflexiones y poemas, lo que conforma no solo un preciso dibujo de su alma sino también una cabal expresión de su ideología. Estos mismos textos, esta vez agrupados en sentido inverso, vuelven a desplegarse ante los ojos del lector y, aunque idénticos en su contenido, ya no poseen las mismas resonancias que antes, cuando se yuxtaponían con los avatares de la historia lo cual demostraría, si tal cosa fuese necesaria, que el sentido de lo que se dice o escribe está íntimamente ligado al tiempo, al espacio y a las circunstancias tanto en la literatura como en la vida, lo que en este caso viene a ser más o menos lo mismo.La tarea no siempre será sencilla y seguramente llevará al lector curioso a efectuar más de una investigación colateral lo que no hará sino acrecentar el placer de la lectura, y esto lo digo como lector curioso que soy.Involucrarnos con una historia, desentrañar su médula, encontrar en ella significados que acaso ni siquiera el autor pretendió, al menos conscientemente, elaborar representa una genuina forma de desafío y me parece que en esta época, pródiga en falsos desafíos, no está nada mal aceptar el que nos propone Javier desde su obra.
[ contacto y asuntos de ese tipo:
El mini-proust propiamente dicho:¿Cuál es el defecto propio que deplora más?
La conciencia de la tragedia humana.
¿Cuál es el defecto que deplora más en otros?
La falsa modestia.
¿Cuál es habitualmente su estado mental?
Esquizofrenia almibarada por la normalización lograda en más de 20 años de escolarización.
¿Cómo le gustaría morir?
De golpe.
Si después de muerto debe volver a la Tierra, ¿convertido en qué persona o cosa usted regresaría?
Pajarito, de esos que cantan en los árboles a la madrugada.
¿Cuál es su mayor extravagancia?
Mi D.N.I.
¿En qué ocasiones miente?
Nunca miento, salvo cuando lleno un cuestionario y cuando hablo de mí.
¿Qué persona viva le inspira más desprecio?
Alfredo Astiz.
¿A qué persona viva admira?
A mis hermanos.
¿Cuál es su idea de la felicidad perfecta?
Que no nos falte ni Nada.
¿Cuál es su mayor miedo?
No llegar vivo a la muerte.
¿Cuál es la virtud más sobrevalorada socialmente?
El trabajo.
¿Qué talento desearía tener?
Tocar la guitarra y que salga música.
¿Cuándo y dónde ha sido más feliz?
En Bariloche, el 17 de Octubre de 1994.
¿Cuál es su posesión más atesorada?
Los recuerdos sensoriales.
¿Cuál es para usted la manifestación más clara de la miseria?
Gente comiendo de la basura y durmiendo en la calle, dado que en este país se producen bienes y servicios para 75 millones de personas y vivimos unos 50 millones de gentes, ¿no?
¿Cuál es su pasatiempo favorito?
El ocio sin culpa.
¿Cuál es la cualidad que usted aprecia más en una mujer?
La coherencia.
¿Cuál es la cualidad que usted aprecia más en un hombre?
La coherencia.
¿Cuál es su héroe de ficción favorito?
Sandokan, El Tigre de Mompracem.
¿Qué escritores prefiere?
Gonzalo Arango y los Nadaistas Colombianos
o Tomás Astelarra
o Fernando Bonsembiante
o Xoana Velez en poesía
o Cortazar
o Eros Ronat
o los que no conozco, siempre.
Prefiero leer autores independientes.
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La poesía.................................................................
La poesía es la mujer más hermosa
la poesía
es la mujer más hermosa
el poema negro cabrío
que te parte en ocho
la poesía,
la más puta
de todas las putas
Ella es la mujer
con todas las m
con todas las u
con las jotas húmedas de saliva
con la e de alegría
y la r de ronrón
ella
con todas las m
con todas las u
con las jotas húmedas de saliva
con la e de alegría
y la r de ronrón
ella
nunca cierra sus piernas
y cuando la llamas
siempre se moja
y cuando la llamas
siempre se moja
todos beben de su dulce vino
de su elixir
de sus orgasmos
de sus estrellas
Él
anda borracho
arrugado en un papel
arrugado en un papel
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ixam
Cómo hallar algo de brillo en la reiteración
cuando me he negado tanto a la redundancia.
Truncada,
en un constante retorno a vos,
no consigo el decir de lo justo y necesario
pronunciado en un hueco inadvertido
para no volver jamás.
Maldigo dormir en la misma noche,
en las mismas palabras.
Desconfiarme de madrugada
y atarme toda ante tus ojos.
Tan a merced de tu acecho involuntario,
tan presa fácil de tu esencia escrita,
tan erosionada a dispar tuyo,
tan asimilada a saberte mi refugio.
Cómo pesa una devoción traicionada.
Carente de inventiva para escapar
de estos conversadores versos
que se repiten
y te repiten.
Alguien advierte: "la poesía no es un filtro".
Habrá que romper la página
y, el uno frente al otro,
decantarnos el cuerpo.
cuando me he negado tanto a la redundancia.
Truncada,
en un constante retorno a vos,
no consigo el decir de lo justo y necesario
pronunciado en un hueco inadvertido
para no volver jamás.
Maldigo dormir en la misma noche,
en las mismas palabras.
Desconfiarme de madrugada
y atarme toda ante tus ojos.
Tan a merced de tu acecho involuntario,
tan presa fácil de tu esencia escrita,
tan erosionada a dispar tuyo,
tan asimilada a saberte mi refugio.
Cómo pesa una devoción traicionada.
Carente de inventiva para escapar
de estos conversadores versos
que se repiten
y te repiten.
Alguien advierte: "la poesía no es un filtro".
Habrá que romper la página
y, el uno frente al otro,
decantarnos el cuerpo.
·
intenté no acostumbrarme
pero la realidad me colmó
superándo·me
y tuve que inventar nuevas máscaras
para resistir frente a todos
frente a vos
mis disfraces ya no me alcanzan
y cada vez que te veo
soy capaz de correr todos los velos que me cubren
con tal de que adviertas mi presencia
·
CAIDA
En la tempestadad se me añaden muchos juguetes que corren y gritan por no llorarse a si mismos. Ellos contemplan el gran ojo de la gran tempestad que me sacude y maneja como si fuera un juguete de titere más, como ellos.
No hay más que juguetes alrededor mio que me miran y me piden piedad por lo que ellos fueron ayer y miran mi triste sacudida; por lo que soy hoy. La temporalidad obtusa que me embotella en un cubo de cristal color verde vino. Es la temporalidad que me arrastra hasta el fondo de la botella; la parte más verde y más oscura.
Es una caida.
Caida del sol.
Caida del atardecer.
Caida del anochecer.
Caida del nuevo crepùsculo.
Repertición.
Circularidad de lo que no cambia.
Y en todo ese descenso a los infiernos de Dante es la experiencia del infierno de los días; el infierno del tiempo y de la decrepitud del cuerpo.
Aquel viaje de caida en paracaidas de viento me permite mirar tu rostro desde el descenso. Y está arriba, lo veo por el agujero de la gran botella verde. Y mientras atrae la superficie las facciones se amplian y distinguen; primero la punta del menton, despues veo la nariz, las mejillas se ven con más claridad.
El rostro me está mirando llegar al final; a los más ondo y osuro. Mirando mi cambio y mis juguetes de pendejo que ahora lloran desde arriba; escucho ese llanto para que vuelva a jugar con ellos.
Y tu rostro me mira; parece una casa americana color gris. Tal vez, pensando en lo que voy a ser cuando termine de caer.
No hay más que juguetes alrededor mio que me miran y me piden piedad por lo que ellos fueron ayer y miran mi triste sacudida; por lo que soy hoy. La temporalidad obtusa que me embotella en un cubo de cristal color verde vino. Es la temporalidad que me arrastra hasta el fondo de la botella; la parte más verde y más oscura.
Es una caida.
Caida del sol.
Caida del atardecer.
Caida del anochecer.
Caida del nuevo crepùsculo.
Repertición.
Circularidad de lo que no cambia.
Y en todo ese descenso a los infiernos de Dante es la experiencia del infierno de los días; el infierno del tiempo y de la decrepitud del cuerpo.
Aquel viaje de caida en paracaidas de viento me permite mirar tu rostro desde el descenso. Y está arriba, lo veo por el agujero de la gran botella verde. Y mientras atrae la superficie las facciones se amplian y distinguen; primero la punta del menton, despues veo la nariz, las mejillas se ven con más claridad.
El rostro me está mirando llegar al final; a los más ondo y osuro. Mirando mi cambio y mis juguetes de pendejo que ahora lloran desde arriba; escucho ese llanto para que vuelva a jugar con ellos.
Y tu rostro me mira; parece una casa americana color gris. Tal vez, pensando en lo que voy a ser cuando termine de caer.
Impaciencia
En la tardanza de los ojos de los dos se mueve
rápido la nieve que cava, el acorde
rotoso de una luna que no. Fuimos
de pie en la intermitencia
una misma canción en colchones errados
de tiempo: ayer o pasado, nunca acá: lejos
al unísono. Capás las escaleras se tuercen
para tocar la tarde que nos anduvo
arañando el miedo, la nuca: sus garras
que saben del hambre en las cuevas frías,
del agua arrinconada que no supimos cruzar.
(qué se le va ser
si estamos mal dormidos
en la ciudad de las navajas indecisas, este invierno
hecho un nudo en la garganta)
rápido la nieve que cava, el acorde
rotoso de una luna que no. Fuimos
de pie en la intermitencia
una misma canción en colchones errados
de tiempo: ayer o pasado, nunca acá: lejos
al unísono. Capás las escaleras se tuercen
para tocar la tarde que nos anduvo
arañando el miedo, la nuca: sus garras
que saben del hambre en las cuevas frías,
del agua arrinconada que no supimos cruzar.
(qué se le va ser
si estamos mal dormidos
en la ciudad de las navajas indecisas, este invierno
hecho un nudo en la garganta)
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