NEGOCIO

NEGOCIO

No creo que sea un buen poeta, pero puedo pedirte que te quedes absorbido por estas palabras.

VOY A PEDIRTE QUE TE QUEDÉS QUIETO HASTA QUE TERMINE.

Tampoco soy un gran artista.

Pero vuelvo a pedirte que te quedes quieto, casi inerte y recostado en aquel diván del cuento anterior; aquel diván que nos sumergió en la mas y extrema violencia de cuerpos y ahora te sumerge a vos solo en la mas profunda de las quietudes.

Te estoy pintando desnudo.

Te pido que te quedes quieto en donde estas; el diván. Solo podes observar como doy vueltas la pintura fresca, como consumo cigarrillos al exceso para poder terminar y que esto te quede listo. Eso es lo único que podes hacer: OBSERVAR EN QUIETUD, y lo podes hacer con la mirada, sin mover la cabeza; porque destruís toda la armonía.

-Si obedeces, prometo declararte príncipe de un castillo, que voy a construir con una masa cósmica que me regalaron el año pasado de algún lugar que no conozco. Y también voy a fabricarte una corona con las colillas de los cigarrillos, porque un príncipe tiene que tener corona.

- Bueno, me quedo quieto.
- Trata de no hablar y de no moverte mucho.


Veo en tu rostro que te pones contento con la propuesta del castillo y la corona, así puedo seguir pintando en esa posición.

* * *

Hay algo que nunca te dije; y es que me gusta mentir e inventar. Nada sincero. No soy buen artista, no soy buen poeta, no tengo tal masa cósmica para construirte el castillo, y también enterate que tire las colillas de los cigarrillos a la basura. No hay corona. Esto solo era para poder contemplar tu quietud durante un par de horas.

Ahora, si me perdonas, me acojo en tu lecho de nuevo.

- ¿Me perdonas?

Cruzando el campo gris

Aires revolucionarios
en el aire,
bajo una opaca media luz.
Revolución
no es una palabra trillada
sino bastardeada
en usos burdos o ninguneantes.
Huelo.
Tierra mojada,
lluvia.
Y respiro.
Viento fresco,
advierte que mi pecho avanza.
Campo abierto,
puta madre.
En algún lugar
sé que llevo un arma,
no necesito verla
para escuchar su traqueteo,
su ansiedad de estruendo,
de humo
y tizne,
dispersándose en el gris húmedo
de esta caminata
en que respiro.

El placer del texto

este texto
es mío

propongo
y dispongo
de él

he aquí
algo así
como un goce

el sujeto
se escapa
en la frase que
de haber escrito
enunciaría
su ánimo
y/o ánima



esto es
un gesto

Omar Sisterna

"Asfixia" - 2008

Lápiz-tinta china

omar_sisterna@hotmail.com

se me cae el cuello cuando arqueólogo
inventas la forma de morder
y que
cuando el ritual de
arrancarme ese pedazo
que una vez estuvo siempre
esperando para ser mordido
nos reactualiza
alver como pasa la noche naufragio
y estamos siendo todo
(hasta acá una poesía)
pero mañana
me quedo con el dejo
de lo que no tiene perdidas
pero mañana
chau
felicidades
(hasta acá otra)

Hidra (hiedra)

En las realidades impunes
tras insomnios y letargos
soy reincidente,
sin compasión.
Tan sólo culmino
el abuso de cualquier ventaja,
la succión de la llaga ajena,
cuando éstos ojos,
prolongados al extremo
ya son ceniza.
Horas silentes
en claroscuros
anteceden el amanecer
no despertado.
El tiempo-espacio
se sofoca de mí.
Exacerbo al instinto
hasta rabiarse.
Rabia dulce,
me mastica la boca
(será que babeo miel…)
me tajea los dedos
(pocos surcos para esta tinta…)
Va moldeando, vía luz,
la pulsión bipolar
de un alivio paciente
por agua segura
y un ardor friccionándose
en sales inciertas.
Desmiento toda honra
acuñada en los crédulos
de una falsa sequía.
¿No ves la osadía amarrada
urgida en ofrecerte buscar
el punto que supura la humedad
que se me filtra desde adentro?

Pasó

Tus besos se desnudan en otra parte
Y se asolean desnudos bajo otro cielo
Ya no soy tu centro

estoy lista para tus juegos nocturnos
¡Ahora!
que pasaron de moda

Tu cama se enciende en una habitación que no es mía
Te pasaste de hermosa
y YA
ser bisexual
pasó de moda

Tus besos se desnudan en otro cielo
Y yo, que soy tormenta
te voy a gritar
Pero estoy verde de tanto cielo sin sol
Y vos:
tan hermosa

hoy que sé nacer
tu boca
toma sol desnuda
en un lugar
donde no sé llegar

me di cuenta
que los amores que no se aprovechan
pasan


y mi cuerpo de tomate
brilla
de tan verde
en la casa de una amiga
que me abraza, si lloro
o me da infusiones, si mi cuerpo se desangra
de pulpa verde
por ese dolorcito ácido, que te dejan
cuando te dejan.

SIMBIOSIS

¿Acaso si estuviéramos ciegos no estaríamos preguntándonos si en verdad existimos o si solo somos voces caminantes en el laberinto de la vida?
Los dos sabemos que ningún pez muere de vejez. Que todo aquello que vive en el mar, acaba siendo comida. Lo mismo pasa arriba, en la superficie… todavía no hemos aprendido a mirar más allá de las estrellas. No somos la receta especial de los dioses, ni los dioses que recetan mundos… condimento a gusto de una tierra siempre bien sazonada somos. Una rama más, del árbol más frondoso, que dará sus frutos al llegar la primavera del tiempo.

La poesía fue, en algún momento, el experimento que hicimos para hablar con solemnidad. Desde entonces, hablar con encanto a los hombres se volvió una burda gracia. Aquellos poetas fueron siempre los que tocaron melódicamente las fibras más recónditas de lo humano. Y con solemnidad debemos aceptar tal desafío.

La próxima hora de las agujas del tiempo hará un profeta de todo aquello que tenga vida. Recordando que estamos obligados a vivir alimentándonos de la muerte y morir alimentando a la vida.

No hemos entendido que nuestra única grandeza es que desde los átomos hasta la naturaleza existe la misma infinita distancia que hay desde la naturaleza hasta el espacio sideral.
Un vuelo de hamacas en la infinitud es la grandeza que compartimos con todo aquello que vive.

saberes alternativos

Visión de san pedro:
ella es una diosa.
Sentada sobre una roca
medita.
No hay después algo puro.
Su pelo toca las nubes que viajan ligeras.
Los colores blancos más luminosos,
nubes
que rozan su cabeza.
Yo abajo con los pies en el agua,
no pienso, sólo escucho el regalo.

Este es mi imperativo:
consumir la porción de infinito
que me toca, aún,
aún cuando me corresponda algo de infierno.

En esa montaña no quedó una pregunta sin respuesta.

UNA VISITA INESPERADA II

Es la noche más extraña que había tenido desde hace mucho tiempo. Me levanté a escribir pensando que puede ser la ultima oportunidad en la que tenga algo en que pensar; algo útil para contarles. Las letras se están deslizando como un torrente sanguíneo que corre y corre, sin pretensión de parar; corren y gritan, como cuando bajamos con fuerza un cuchillo de cocina para fragmentar un sangriento pedazo de carne. Cocinamos la carne, la comemos y el resto deja de correr y gritar.

* * *

Estoy en mi cama, vestido con la ropa del día. Quiero descansar e intentar dormir, sin fabular demasiado. Eso es lo que me perturba; no puedo dejar de pensar en las situaciones que imagino constantemente, en las respuestas que elaboro y situaciones comunicativas con las personas que quiero hablar. Todo es dentro del imaginario de mi conciencia, que no es real. La elaboración de ese proceso es tan, pero tan minucioso que estresa al máximo. Pero, noches como la de hoy me superan. El estrés es tan al extremo que no puedo relajarme cuando lo necesito. Me doy vuelta, me destapo, me vuelvo a tapar.


* * *

La luz de la cocina impregna mi papel para permitir que todo el ambiente que necesite se ilumine sin piedad. Comienzo a lapidar las palabras. A pesar de la clemencia, la luz es bien débil y tengo que acercarme con minuciosidad al papel.
A mi costado se ubica la puerta que da al patio, con un vidrio semitransparente que deja ver la noche ventosa que empieza a acercar una tormenta poderosa. Hay también, una cortina de plástico, de esas muy cotidiana y hogareña pero que golpea contra la puerta haciéndome pensar que hay algo mas afuera. Es un inmundo golpeteo. Es un sonido muy desagradable.
Antes había prendido el televisor. Un canal de cable sin éxito, estaba pasando una película erótica o semipornográfica; de las que uno nunca entiende el argumento porque lo que mas interesa es la imagen sexual delante d la pantalla. Me había sentado, había comenzado a mirar la película y había comenzado a masturbarme sin ningún tipo de pudor. Los dos cuerpos, desnudos y pegados me invitaban al juego del deseo y del placer uníoslo. Mientras los contemple admirado se me cruzo la idea de quienes serìan esas personas; la sinapsis truncada de mi memoria permitió asociar al actor activo del evento sexual con algún sujeto que conozco, con uno de esos que perturban la vigilia de mis fábulas motoras. Cuando se me cruzo esa idea, un espasmo eléctrico recorrió todo mi cuerpo cortando con el placer unipersonal, impidiendo un goce nocturno y propicio. Yo también quiero, pero a mi me toca la basura de la película. Me limpie.
Percibo con mayor intensidad el golpeteo de las tiras de la cortina sobré la puerta de metal. Muchos cuchillos largos cuelgan y empujan sin cesar. Provocan un ruido estridente. Todavía estoy siendo iluminado. Me detengo a pensar en blanco (es posible). Giro la cabeza hacia la ventana que se ubica detrás de mí y vislumbro una imagen amorfa que se desliza por el pasillo de la parte de afuera. En menos que segundos cierro los ojos y los vuelvo a abrir. Distingo la misma figura, pero de la ventana paso a ubicarse delante de la puerta.
Yo de costado, con la cabeza inclinada hacia esa extraña imagen que se que me busca. Escucho el reloj que marca los últimos posibles segundos. Y los cuchillos. Me muevo y corro el pasador de la puerta con cuidado. La imagen ya no es tan amorfa.
En tu presencia siento una afirmación con la que estamos de acuerdo sin dudas. Te observo un segundo y puedo distinguir tu mirada perversa debajo del velo que cubre tu rostro. Yo se quien sos. Doy un paso hacia atrás y comienzo a desvestirme con tranquilidad. Quede totalmente desnudo, despojado de todo procedimiento de defensa a voluntad mía. Me agacho y me acomodo en posición fetal; tengo frío, estoy sintiendo mucho frío en esta posición. No te imploro piedad, sólo pronuncio tu nombre, y así vos podes entender que ya está terminando. El último espasmo de frío recorre mi cuerpo y ya no estas en la película. Que delante de ti, como yo quería quedar.

Es insufrible.

Ensueño

Ensueño, casi sueño.
Acunada por secuencias
de aceleración y freno.
Perezoso zamarreo.
Disimulo que me dejo, me dejo,
me desarmo,
me desojo,
con cada ensamblado tuyo
de cada sílaba tuya.
¿Me llevás a dormir?
Meceme en tu voz,
estoy a punto de caer en tu hombro.
NO SUSURES, QUE TE PIERDO.
Que tengo ganas de ser desnuda
para sentir mejor el verso
que empuja desde mi vientre.
Dejémoslo acá,
intuyo que no he de dormir
buscando ropa en la madrugada,
y todavía es muy temprano
para revelar zonas sensibles.

Omar Sisterna

"Lidiando con mis tormentas" - 2009

Xilografìa

omar_sisterna@hotmail.com

·

dejé que el viento me consumiera

mientras aprendía a olvidarme del desconcierto

quise borrarte de mi cuerpo escupirte de mi noche,

en la sombra, en la sombra,

quise vomitarte con fascinación

omitiendo esa ansiedad insatisfecha con la que tanto me juzgaste

te busqué

te seguí buscando

en esos laberintos de barro

en esos bares mugrosos

la imbécil

la infeliz mas evidente del mundo

te expulsaba volviéndote a buscar

te desterraba suplicándote una gota de ternura

que nunca le devolviste

te escupió – te masticó – te odió

te encontró – te gritó – te amó

te envolvió – te enredó – te sofocó

[fin de su persona]

·

Mi era es la lucha libre del mundo
y en ese planeta, atletas gigantes,
bizarramente vestidos, luchan con sillas plegables
y llaves aéreas sobreactuadas.
En el horizonte puedo ver claramente
el botón para apagar la realidad.
Lo que pasa es que apagar el televisor
en esta era es como haber llegado
al fondo de la soledad.
Y uno a veces llega a sentirse culpable
de no sentir y pensar como la tele…
esa es la tragedia.
Mi era es el abrir y cerrar de ojos
de una vaca mirando quedamente la hierba.
El mundo árido, salpicando sangre el suelo
con más sed de la que puede saciar,
consume la misma sangre
que le arrebató el aire y el agua
a la tierra.
Mi era es un tirar de nuevo los dados
de un dios sin suerte.
Y mi ser era exactamente lo mismo que es mi era.

Dos poemas

I

nervaduras pálidas del rumor que excarba las ruinas


palabra alguna devuelve jamás los talismanes?


abajo: las raíces remotas del turbio río, de la niebla impura

los dedos de tu lengua. los dedos de tus ojos

-talvez-

alguien, con cuidado, derramó entre nosotros el tiempo como una lastimadura

antigua y enemiga

II

acordes negros: fulgor, alimento.
memorias de sequía trajo la única llovizna.
*
sin apuro, con suavidad: una gota dulce y secreta
horada
el lugar de la sed.
*
pierde luz esa herida, se fue borrando
osea: bien por lo bajo se arrastra la palabra peligrosa: respira, quema
entre pétalos y escorias.
*
no es la oscuridad:
fue el bramido de los párpados cerrados

muy antiguas uñas
insomnes trabajando las paredes de la niebla

en el descenso
sucedió el néctar paciente de los amordazados





abrís los ojos:
tanta tanta tanta luz se derrama ahora de tu comisura

~ a Xoa, que sabe con la lengua ~

Desnudo

Desnudo a la intemperie.
Exijo correr los riesgos
del estilo y de la convicción.
Grito, aullo mis milagros,
lo miserable que me siento
al no encontrar la palabra justa,
presiento la desesperación
y sin embargo nos inunda la suerte.
La pureza de correr a ningún lado
de no mirar, de no observar
es como el criterio de los locos
al seguir diciéndonos
que van por nuestro camino.
Después de todo.
De acariciar, de lamer el metal,
de llenar nuestro paladar de aluminio,
nuestra nariz de impurezas,
nuestro sentido de odio,
los gritos detrás de las puertas,
las sombras detrás de las luces.
Los ambar, los azules,
los iluminados y sus iluminaciones,
los cantos, las voces,
las canciones y la melodía dulce.
Vuelven para dar letras,
guiones de comedia,
lágrimas de tragedia.
Escondido en la intemperie,
en lo que se cree lejos,
en lo que se ha dado por silencio.
Inundo las raíces,
las ahogo como siempre,
me quito los sueños
para poder dormir,
me corto los brazos
para no reclamar al cielo,
me corto los ojos
para verlos sangrar,
para después incendiar mis oídos.
Lo que ha sido ausencia
ahora es anhelo.

el semen que te traes colgado
que pensaste
que venía de regalo con el amortadela (no puedo decir amor porque el amor es muy simple)
tiene consecuencias
lo sabias
tiene consecuencias
que te traes colgando ahora
unas sabanas
un colchón inflable
un cogiendo en el aire
el destete de que te anden queriendo.
que modifiquen el contenido los conceptos los elementos
de ser puta
y no serlo

Se realizó la 12va FLIA, amiga y autogestiva

12va FLIA

domingo 6 y martes 8 de diciembre

en

COOPERATIVA GRÁFICA PATRICIOS

av. PATRICIOS 1941, Barracas – La Boca

Acá las fotos de las dos jornadas por Fernando Bonsembiante:

http://hecate.com.ar/12_flia/

http://hecate.com.ar/12_FLIA_2/

Preguntas ajenas

¿Cuándo dejaré de ser la estúpida al pendiente de un encuentro de recuerdos en los vagones de los trenes? La que aguarda por divisar algún fantasma en las paradas al costado de la ruta. La que los sospecha de reojo al subir a los colectivos.
Locura, el haberme topado con uno al fin y no sorprenderme. Locura, mi serenidad. Locura, la ausencia del peso del tiempo. Locura, sentir brotarme una mirada nueva, no planificada, como quien contempla el rostro de un insospechado hijo perdido. Locura, sus tímidos gestos de ternura, tardíos. Locura, lo tan conocido como el proceso de respiración. Locura, de unos minutos, de pequeñas sonrisas vírgenes evocadas por dos descarnados.
¿Cuándo dejaré de ser la insensata que, tras caer en las redes del azar, olvida la obsesiva espera por las proyecciones para ir a buscar el cuerpo? La que vaticina sus errores y no hace nada para prevenirnos. La que acepta su dejarse arrastrar, con desparpajo.
Qué hastío el de entregarme a preguntas ajenas, qué hastío la cordura, hastío de una obviedad que no comprende que los viejos caminos siempre se me cruzarán.

Guido Garcia

¡¡¡Gracias por el domingo hermoso que pasamos!!!

Estas son algunas fotos del domingo, pronto subiremos más. Los Indies queremos agradecerles a todos los que nos acompañaron, Galatea explotó de arte, Clowns, literatura, música y sobre todo de mucha alegria...gracias gracias gracias!

Gracias: Galatea Arte Bar, grupo clown: Los petecos, a nuestro músico amigo: Charly. Al Grupo Indie: Xoana Vélez, Cristian Franco, Leandro Rossi, Martín De Vita, Lautaro Menú, Carlos Bonadeo, Lucas García y Nadia Caramella. A los que leyeron, a los amigos, conocidos, desconocidos, artistas, colgados, a todos los seres H que estuvieron dispuestos a pasar un bello Domingo del Sombrero. Brindemos por muchos más....

Amelia

Cada vez que oigo la puerta de casa, la empiezo a odiar intuyendo su llegada. Con esa vieja odiosa el sexto sentido no me falla, la veo entrar y como si yo misma estuviera fuera de mi cuerpo, veo las contorsiones de mi cara intentando simular una mueca amistosa, imposible.
¿Pero que podía hacer? Es una mujer sola y anciana, sufre del corazón, no puedo ser tan inhumana, dejarla a la buena de dios sería algo terrible. Si fuera esa mujer con olor a colonias baratas de Avón mi mama, ¿acaso me gustaría la dejaran sola?
La vieja llegó eufórica, eran las 16.30 si mal no recuerdo, gritaba:
-¡Nena, nena! ¿Estás? ¡El 38, me lo perdí! ¿Nena?
-Si, Amelia. Acá estoy ¿Qué pasó?
Dos horas la escuché relatar un episodio de suerte y de números, que bien podrían concluir en una oración: ¡No- agarré- el- 38-, en- la- matutina- y- eso- que- pensé- en- jugarlo- un- rato- antes! Pero no, la vieja se obsesionaba en hacer un relato absurdo que yo debía escuchar ¡Por dios!
Me dijo:
- Prendé la tele, poné Crónica. Jugué un numerito a la tarde… a ver si sale.
Apenas puse el canal, ella tuvo ganas de ir al baño. Cuando volvió le dije que su número había salido a la cabeza de la nacional, pero que no estaba segura porque justo se había cortado el cable. Salió corriendo muy exaltada a cobrar su supuesto premio.
Pobre.
Se fue a tiempo para que pueda ver a Rial tranquila. Ese programa me devuelve de alguna manera a lo que siempre anhelé: que cada famosa me cuente sus historias, como si yo fuera parte del gran elenco del espectáculo.
Cuando termina, no queda nada para ver, salvo el noticiero o algún programucho. Aprieto el botón rojo del control remoto y ahí estoy yo de nuevo, reflejada en la pantalla negra, en una casa miserable, donde sin glamour recorro las baldosas negras y blancas, buscando unos verdes reconfortantes.

-¿Nena?
-Ya le abro Amelia.
Ahora toca la puerta antes de entrar, dice que tiene miedo de darme un susto y que no se perdonaría hacerme algún daño. Después del ataque al corazón que sufrió cuando fue a buscar aquel premio, está muy pendiente de las emociones fuertes. Quiere una vida sin sobresaltos para poder seguir viviendo.
Evita asustarme para no asustarse ella, esa es la verdad. La entiendo: esa siniestra forma de aferrarse a la vida, a mi vida, a las charlas sin sentidos y a los mates amargos. ¿La culpa me hizo entenderla? Que más da, pronto yo también voy a vivir de esas charlas, de esos mates, de alegrías ajenas, quizá de mis hijos o de un final feliz de alguna novela. Quién sabe, tal vez alguien encuentre debajo de esta ropa asquerosa a la mujer brillante que siempre fui.

Porque antes de tener a mis dos hijos, a los 16 años, pedía a los santos que nunca me convirtiera en mi mamá ni en las vecinas chusmas de sus amigas. Esas mujeres que tanta repulsión me generaban al saludarse deteniéndose una en la vereda de la otra, para intercambiar palabras vacías que a nadie podrían interesar; mi cuerpo se anclaba entre la escoba de mi mamá y la manguera de mi vecina. Era un cuerpo tieso, que por un supuesto respeto magnético, no podía retirarse.
Perdían horas hablando del tiempo, de la novela, del programa de Tinelli y bla. Mi adolescencia se acurrucaba en un rincón para imaginar entre rezos una vida exitosa.
¡Ojalá nunca fuera como ellas! Pero Amelia logra de a poco que yo ceda a la conversación. Logra casi por un juego de manipulación siniestro y de cansancio mental, introducirme en su mundo.
Mientras tanto sigo tocando mi cuerpo frente al televisor, deseando al galán de turno. Viendo como me besa apasionadamente por la espalda. Mi sexo de cara al piso, mis dedos cansados de autosatisfacerme; o apretar botones; o lavar la ropa.

Y luego, cuando ya sacié mi ser: nada…o tal vez alguien…

-¡¿Nena?! ¡abrime la puerta!
-Si, Amelia. Ya voy.

Y OTRO SUEÑO DIURNO

Un moreno con piel de chocolate se cae a un pozo color azul y negro. Termina de caer y se encuentra con San la Muerte. El moreno para la lengua por el filo de la guadaña, pero no se corta la lengua; entonces, sin éxito se despide comienza a marchar por un camino empedrado co adoquines de miel sólida.

Hacia el final del camino hay un paisaje sublime, pero el moreno no lo vislumbra porque sus ojos son tan blancos y, por eso, su ceguera es tan fuerte que se le imposibilita la mirada desde tan lejos.

Transitando va el moreno, cantarín, con una galera de etiqueta en la cabeza hasta que una pequeña oruga gorda con corbata de moño en el cuello se lo interpone en el camino.

- Bienvenido, mi negro-moreno.
- Muchas gracias.

Y cordialmente, el moreno baja su galera y sigue su camino.

Pero mas adelante, un conejo le interrumpe el transito pidiéndole referencia.

- Pero Sr. Conejo, yo estoy mas perdido que usted, intento llegar al final del camino.
- De veras que esta teniendo Ud. Un gran sueño. Nunca llegara al final del camino Sr. Moreno.


Horas más tarde; un moreno dominicano se despierta en una humilde pensión de algún sábado por la mañana; con todo el sol de febrero golpeándole el rostro. Él se levanta y abre un paraguas de terciopelo rojo con adornitos dorados y sale a la calle a protegerse de los rayos ulltravioletas que atraviesan la plaza de once.
O alguna otra.

A Mis Hermanos

Por aquello que fueron nuestras grandes victorias, hermano,
brindemos una vez más.
Hagamos fiestas por las viejas fiestas,
y volvamos a festejar
por aquellos instantes eternos, hermano…
Venga el tiempo a encontrarnos juntos en las calles,
siendo peligrosos para la gente otra vez.
Escondiéndonos de la policía.
¿Te acordás, hermano?
Y aquella era d(r)o(g)rada de los rocanroles:
todo antes de que la herida se nos abra;
todo antes de dejar ir a los pibes;
todo antes de terminar la secundaria.
Y no me vengas con que “demasiada nostalgia”.
¡Eran de oro esos momentos, hermano!
Y no se si nos mataron o los matamos
pero ahí siempre van a estar esperándonos que los queramos recordar.
Yo digo que volvamos un rato para allá, hermano,
que la vida nos tenga miedo de tanto vivir.
Brindemos una vez más.
Con las mismas copas, con los mismos vinos;
en las mismas noches hasta los mismos soles;
y el mismo dolor de ojos,
¡una vez más hermano!
¡una victoria más hermano!
¡Otro rocanrol!
Quiero morir festejando que mi vida fueron nuestras fiestas,
un instante más para la eternidad,
una noche de olvidos para recordar.
Y VICEVERSA.

Duermo afuera

Sé que si no escribo hoy voy a morir.
y que si me quisieras ya estaría muerta.
mañana consumida.
mañana descartada.
me niego.

Anoche comimos la última dulzura que nos quedaba,
después te burlaste de mi forma de hablar.

Me tomé el palo,
el tren a alguna parte,
con la boca sucia de amor
y la misma remera de ayer.

FINAL DE PARTIDA: MUNDO INDEPENDIENTE Y ANGUSTIA.

“La explicación del pecado de Adán, por ende, a la vez la explicación del
pecado original ; querer explicar aquél sin éste o
ése sin aquél carece de todo sentido y valor. La razón más profunda de
este fenómeno reside en la determinación esencial de la existencia
humana: ser el hombre un individuo y como tal, a la vez él mismo
y la especie entera de tal suerte que la especie entera
participa en el individuo y el individuo en la especie entera”.

SOREN KIERKEGAARD


Es un hecho esencial que en las obras de Samuel Beckett tienda a predominar un cierto paralelismo con la corriente del pensamiento existencialista. Su esencia más profunda es ¿Qué es el hombre? Y ¿ Cómo debe enfrentarse con la condición humana? Como un reconocimiento de que las raíces de nuestra existencia se encuentran en la nada, en el vacío. Esto se presenta como absurdo, una paradoja de la existencia humana. La corriente del absurdo surge de los más profundos estados de la mente explorando ese vacío, esa nada que genera la condición humana en una búsqueda de respuestas tan básicas: ¿Quién soy yo? ó ¿ Qué hago en el mundo? Son interrogantes válidos dentro del pensamiento existencialista del siglo XX, que viene acompañado de pensadores como SARTRE, SCHOPENHAUER, HEIDEGGER y KIERKEERGAR, aunque este último pueda pensarse como preexistencialista. Además, las incógnitas sobre la existencia humana y sobre la condición humana de la existencia se reflejan en la obra teatral de Beckett siguiendo la tradición del absurdo, queriendo mostrar la paradoja de la existencia. Pretende representar a un individuo hundido en ese vacío en esa nada que engendra la propia angustia como reflexión de la condición humana. Con esto llega al punto en el que se hace claramente visible la separación de la literatura realista de la literatura de vanguardia en las piezas de teatro de Beckett.

El individuo histórico-social con todas las categorías que implica, es separable de lo que Hegel llama “su realidad efectiva”, su modo ontológico esencial. La singularidad profundamente esencial del individuo esta inseparablemente unida a las circunstancias históricos-sociales de su propia existencia.
El teatro de Beckett adopta una visión completamente opuesta; muestra al hombre ontológicamente independiente de toda relación humana y de toda relación social que lo define como sujeto histórico.
Varias de aquellas características definen al teatro de Beckett, pero minuciosamente puede percibirse mejor en Final de partida, obra de un solo acto donde el mundo ha perdido su carácter de mundo y solo existe una realidad del sujeto como vehículo de una reacción de angustia, creando una nada trascendente y con un carácter algo fantasmagórico generado por los mismo personajes solitarios, enfermos o carenciados de alguna facultad físico y mental (como son las figuras de Nagg, Nell y Hamm) que les dificulta percibir la realidad del mundo. Los padres de Hamm encuentran como único punto sólido en que apoyarse ese vacío carente de sentido que los hace existir hundidos en lo más profundo y desechable de la condición humana. Lo mismo, para Hamm, postrado y ciego.

Si un individuo pudiera separarse de su especie, su separación significaría a la vez una modificación de la especie. Eso es la fuente de tensión dramática en Final de partida ¿ Tendrá Clov fuerza para dejar a Hamm ? Si Clov pudiera abandonarlo lo más probable es que los tres mueran (por Nagg, Nell y Hamm) porque es Clov el que proporciona los necesario para que los tres puedan seguir vivos, como es por ejemplo, los medicamentos de Hamm. Teniendo en cuenta que el individuo es él mismo y la especie, la elección de Clov implicaría un cambio en la especie que lo rodea; llevaría a Hamm y a sus padres al estadio de la muerte. Ninguno de los tres puede moverse, Hamm porque es inválido y está ciego, ni sus padres quiénes viven dentro de un tacho de basura con las extremidades mutiladas. Los tres actúan como las partes de un todo. Ellos independientemente de Clov actúan con un sistema de percepción frustrada, enfermiza, que no solo reorganiza el cuerpo sino también cambia la manera de percibir el mundo.
Dentro de aquella habitación hay reposo de los cuerpos. Pero al mismo tiempo al no haber agitación, es decir, al no haber interacción con la realidad social, que se encuentra fuera de la habitación no hay nada. Y la nada genera la angustia a la que Clov está sujeto. Como diría Kierkergaard, él es inocente por no dejar a su amo, pero esa inocencia lo enfrenta ante sí con la desesperación por no ser capaz de encontrarle un significado a su existencia encerrado en esa habitación. A la vez, la inocencia trae consigo la ignorancia por no conocer lo que hay del otro lado de ambas ventanas: el mundo exterior. En términos alegóricos en el caso de que Clov se fuera de aquella habitación y conociera la realidad histórico-social que se desarrolla en el mundo exterior, el personaje sería partícipe de un salto cualitativo que lo llevaría de lo particular a lo universal también podría pensarse al escenario de la obra como un espacio extremadamente privado del desarrollo, y al mundo exterior como el espacio público donde interacciona.
Aquel espacio es el que Hamm rechaza y cree acabado por una misteriosa catástrofe. Los conceptos de ignorancia e inocencia propios de Kierkergaard me parecieron la forma más inédita para entender el cruce y pasaje de la ignorancia al conocimiento del mundo exterior. De la realidad social que seguro se desarrolla fuera de esa habitación.
Si Clov hubiera tomado la decisión de abandonar a Hamm habría dado lugar a un salto cualitativo en términos de superioridad, porque seguramente el mundo exterior no esta tan muerto como aparece en la visión de Hamm. Clov es un personaje que se muestra en un plano de decisión por el adentro o el afuera. En palabras de Kierkergaard: por la inocencia que a la vez trae consigo a la ignorancia o por la culpa que a la vez trae consigo el conocimiento. Tengo que aclarar que la angustia existe en la inocencia, que enfrenta a la nada y en ese estadio no hay culpabilidad porque no hay conocimiento. Clov sería culpable si hubiera salido de la habitación para abandonar a Hamm y conocer lo que hay afuera. Ese extremo del plano de decisión podría dar cuenta del salto de un estadio en el que el personaje participaría como sujeto de la especie, que existe en el exterior de la habitación, y así poder consolidar su propia historia con la historia de su especie.

En un momento de la obra pareciera que finalmente Clov tiene un motivo importante para dejar a Hamm y es la presencia del muchacho que ve del otro lado de la ventana:
Clov (sigue mirando): ¡Tomate! ¡Ya te darán! ¡Alguien! ¡Se trata de alguien!
(…)
Hamm: ¿Sexo?
Clov: ¿Qué importa? (…) Parece un chico (2 pág. 78)

La presencia de otro sujeto de la misma especie es un símbolo de continuidad de la vida, da cuenta de que no todo estaba tan muerto como Hamm creía.
Continúa:
Hamm: No vale la pena.
(Clov se detiene)
Clov: ¿No vale la pena? ¿Un procreador en potencia? (3 pág.)
“Un procreador en potencia”, es lo que significa el muchacho. Una continuidad de la especie, una continuidad de la vida.
Ese era el momento de la decisión final. Hamm sabe que llegó el final. Llego el final de partida:
Hamm: Se acabó Clov, hemos terminado. Ya no te necesito.
Clov: ¡Qué bien ! (5)
Ha tenido lugar el reconocimiento y aceptación de una realidad superior y exterior que da cuenta de la continuidad de la especie. Pero Clov no se va, el telón baja y él se queda ahí. Prefiere quedarse en el vació de su propia angustia contemplando la nada de su propia existencia. El interés que presenta Clov por unos momentos en la obra puede entenderse solo como una intuición de su condición humana de existencia, que permitió la curiosidad de pensar en que es lo que había afuera. O hasta una razón para poder continuar con la vida, con la historia del individuo y de su especie. Finalmente no se retira; se queda hundido en su propio vacío que lo convierte en un sujeto: AISLADO Y AHISTORICO.

·

abrazo al viento
con mis alas ausentes.
quiero ser tu compañia invisible,
tu testigo perfecta


no soy la excepción a la regla
solo te entrego mis manos

para que juntas inventemos
otra noche poblada de abandonos

·

el mar
rebotándome en el esternón la escollera de esta perdida
el mar pegando contra el pecho
contra el sol que prende
para iluminar lo que va quedando
que se desprenden los ruidos
de acabar sola
una vez
dos
tres
que todos los movimientos
vienen
y se van
vienen
y se van
el mar espumando el colchón con mi dedo y mi dedo y mi dedo y mi dedo

Sección mini-proust: hoy, Giordano Malta

Autosemblanza:

Poieta en decadencia; literaterrador; trazador de letras y kanjis; hacedor de libros; psicoanartista en formación... Reside en La Plata (Bs. As.), donde escribe y encuaderna sus escritos poiéticos, como él los llama. Oriundo de Comodoro Rivadavia (Chubut), trasladóse con fines estudiantiles (bastante dejados de lado, intermitentemente). No han de encontrar su nombre en las librerías ya que éste gusta más bien de entregar sus libros en la mano del lector interesado. De no encontrarse su mano a la mano de la suya, siga el link: http://www.poiesiserotosatori.blogspot.com/

El mini-proust propiamente dicho:



¿Cuál es el defecto propio que deplora más?

La pregnancia de mis facilidades,
y cómo esto obtura mi diferenciarme
de la Voluntad que soy
en pos de su recausación.

¿Cuál es el defecto que deplora más en otros?

El no poder ver
la multiplicidad
de sentidos
en cada detalle;
el no ver
que la multiplicidad
de sentidos no existe más
que en su mente.
El confundir lo metafísico
con lo que la palabra
hace existir ficcionalmente
como verdad
pero no como real.

El creer que los defectos
lo son
intrínsecamente.

¿Cuál es habitualmente su estado mental?

en hondo valle
calmo ha devenido
esta mente mía

una nube pasajera
la brisa en el pasto

¿Cómo le gustaría morir?.

a la muerte
me la imagino
en una cama
y otras veces
en el mar

siempre despierto

Si después de muerto debe volver a la Tierra, ¿convertido en qué persona o cosa usted regresaría?

Podría hacer como que creo en el eterno retorno, y entonces, afirmo: "Sí a esta vida, ¡otra vez! ¡denuevo!"

¿Cuál es su mayor extravagancia?

La de pretender hacer de mis libros, objeto; de la hoja y la letra, paisaje.

¿En qué ocasiones miente?.

Siempre miento.


(Lo anterior es una de las pocas veces)

¿Qué persona viva le inspira más desprecio?

El dueño de los derechos sobre el libro "El Secreto". Qué feo hacerse rico con un libro tan peligroso.
("desprecio" temporal en base a la época)

¿A qué persona viva admira?

Creo que a ninguna en particular. --> Ocaso de los ídolos.

¿Cuál es su idea de la felicidad perfecta?

La felicidad perfecta es... (de continuar el autor no sería fiel a sus ideas, en tanto no cree que ésta exista)

¿Cuál es su mayor miedo?

Morir a manos de los hombres.

¿Cuál es la virtud más sobrevalorada socialmente?

La "normalidad" y la "sanidad", siendo éstas tomadas no como abstracciones estadísticas,
sino como estados ideales, paradójicamente sólo alcanzables por minorías.

¿Qué talento desearía tener?

El del dibujo, frustrado por ser demasiado obsesivo en la infancia.

¿Cuándo y dónde ha sido más feliz?

todo el tiempo

nunca

¿Cuál es su posesión más atesorada?

Lo único que podría hacer como que poseo, es este cuerpo que me soporta.

¿Cuál es para usted la manifestación más clara de la miseria?

No sé si puedo contestar claramente la pregunta.
Escribo algo que se me ocurre sabiendo que no es lo preguntado:

"El ser privado de algo innecesario
y a la vez convencido de que es imprescindible.
A causa de esto, el hombre sufre de más".

Creo además que la miseria tiene muchas caras, difícil decir algo corto que englobe a todas.

¿Cuál es su pasatiempo favorito?

La escritura, el canto y la música.

¿Cuál es la cualidad que usted aprecia más en una mujer?

El que sepa ser mujer sólo en sus detalles.

¿Cuál es la cualidad que usted aprecia más en un hombre?

El que sepa ser hombre sólo en sus detalles.

¿Cuál es su héroe de ficción favorito?

Esta pregunta es la que más suena a test psicoproyectivo.

¿Qué escritores prefiere?

Los poetas que a mi parecer no escriben poesía (chiste interno, del círculo que comprende la colectividad de mis fantasmas e ideas).

Tu papel de muchachita frágil

Te queda muy bien el papel de muchachita frágil
así como buscando una mañana
o el reflejo de una infancia con barrio

esquivás las palabras de sobremesa
con bromas que se ensañan
y ángeles musicantes

tu magia brota cuando caés

aprendo que no es gratis la soledad
y que no creés mucho en sobrevivir

entrás despacio pero sin cuidado
te acomodás como quien dice que sí
y dormís en mi cama

mientras, yo juego en los filos
me doy el golpe de gracia
y abandono la guardia.

Recomendado Indie: Féretro para dos de Sebastián Lastra

Hoy tengo el agrado de recomendarles una novela sin fisuras, de discurso fluido, con descripciones y metáforas muy interesantes: “Alguien está cortando cebollas en la tabla de mi corazón. Soy yo mismo y casi lo disfruto”.
Les presento Féretro para dos de Sebastián lastra:

La estética de la tapa al estilo Tim Burton, nos anticipa un relato de amor que trasciende la muerte, pero no la muerte como tal sino en sus múltiples variantes; final de un proceso, cambio, pasaje a otro estado, etc. El féretro compartido y esta novela son un portal que permiten vislumbrar la trascendencia y la superación de los cambios de la vida.
La relación amorosa fluctuante narrada en el libro sirvió como excusa de un relato que está lleno de anécdotas, de pensamientos y de la subjetividad del autor exhibida a flor de piel: “como alejarme para ver claramente si hoy mi corazón es un hierro candente que puede marcar mil páginas antes de ser recalentado”. Sebastián construye un mundo propio, es capaz de develarnos a través de su cuerpo y sus visiones, cómo los cambios, la perdidas familiares, las separaciones, crecer y ser adulto son solo procesos vitales que a pesar de todo forman parte de lo que uno es, del “drama” propio, de ahí la cita de Henrry Miller que da inicio al libro: …“el drama siempre va a ser la vida de cada uno y no la de otro. Un hermoso, terrible, ineluctable drama, como un traje hecho de nuestra propia piel…”
La vida es presentada en la novela como un cúmulo de situaciones en cambio constante, donde todo termina y a la vez vuelve a empezar, de una u otra manera, el ocaso de las cosas nunca es definitivo: “Un canto en voz baja hoy. Un grito mañana, tal vez, cuando mis huesos empiecen a perder memoria de aquello que fue mi carne. Y fin. Y todas las ganas de traicionar este fin. Y este nuevo comienzo que al fin y al cabo no es mas que otro final”. La situación con Salvia (su novia) está hecha de rupturas y reencuentros, el tiempo se las ingenia para hacer de sus rupturas algo frágil. Otro ejemplo de esa idea de los finales que no lo son “porque estamos hechos de tantos finales” es la separación de los padres de Sebastián que no es separación del todo porque la madre continúa enamorada, a pesar de que el padre la haya olvidado. Este amor no correspondido genera en Sebastián y su hermana, una situación que no concluye, porque el deseo de ella está siempre presente. Otro es la muerte de los abuelos que a pesar de la muerte continúan formando parte de la vida del personaje, porque él vive en la casa de ellos, entre sus cosas cargadas de pasado y recuerdos.
La novela Féretro para dos está construida desde lo autobiográfico, el autor es un artista joven que frecuenta lugares habituales, esta muy cerca de la realidad y la vive tratando de sobrevivir. Y como todos los jóvenes artistas recibe acusaciones de este tipo:
“-yo trabajo todo el día y vos te quedas en tu casa, rascándote el oboe en el sofá (oboe sonaba mucho más poético que higo, como un ángel que tocara este instrumento y que no es mas que una prolongación de su cuerpo)”
El lenguaje esta muy bien trabajado, tanto que por momentos queda en segundo plano, no se esfuerza por decir, sólo dice. Es un discurso fluido que articula muy bien entre sí las descripciones y las digresiones temporales y subjetivas de las que está cargada la narración.
Generalmente en mis reseñas hago algunas criticas (constructivas, obvio) pero en este caso no hay critica para resaltar, es un libro cálido y crudo por momentos. Entretenido e interesante, no lo dejas de leer y si podes lo compartis. Como obra no tiene falencias. No hay más que decir, sólo, lean Féretro para dos:

“Una sobredosis de sensibilidad me había entumecido el corazón y lo sentía tan dormido como un brazo que estuvo toda la noche bajo el peso de mi cuerpo…no importa cuanto pegara pechazos contra la pared para despertarlo. La misma pared era otro hormiguero en ebullición.”

Si quieren visitar el sitio de Sebastián Lastra: http://sebastianpablolastra.blogspot.com/

Pueden conseguir sus libros en la Feria del libro Independiente o contactándose con el autor vía mail.
¡¡Aplausos para Sebastián lastra!! Arte, arte, arte libre para todo el mundo…

Nadia Caramella

Alberto De Mari
http://www.flickr.com/photos/elotroyo

Mujer-Antú (Sol)

Soy una extensión de las caderas de un sol afeminado.
Me arriesgo a llamarme: Travesti salvaje
MUJER-ANTU
Un juguete rabioso
en un monte de niños ricos.

Soy una metáfora trans
Arcoiris con alas de colibrí.

Sabia naturaleza contáme de mí,
enseñame a vivir sin otras ciencias.
Contales a ellos de tus montañas copuladoras de cielos
de tus primaveras floreadas en los lagos del sur
de tus cerros-arcoiris.

Tus perfumes son huequitos en mi poema,
todavía se me escapan
pero igual,
contame
contame de mí.

Contales de tus incestos naturales
de tus hipocampos embarazados
de tus ostras bisexuales
de tus ruidos silenciosos.

Contales con tu silencio
de la desnudez de los cuerpos sobre la tierra mojada.
Contales
y contame más de mi.

Cada exhalación del mundo
comprimida
en un punto.
Contraída
a un bocado.
A milésimas
de la explosión,
de la expansión,
que presupone estar despiertos
aquí y ahora.
Octubre,
que más que rojo,
dulce,
afrutillado.
Altivo en mi boca,
de labios lamientes
de sus brotes rasposos.
Áspero, áspero.
Tan carne y fruto
desgarrado en los dientes,
en su desangre delata
cada primavera.
Le mancha, de la cara al torso,
que es sexo.
La ensucia
roja, dulce, pegajosa.
Y estalla,
satisfecho,
desmemebrado,
extasiado,
comido,
en alaridos,
a corromper de insomnio
a los impuros puros.
Sí, tengo al mundo en mi boca
y lo salivo como a un caramelo.
Cómplice,
me sonrío la sonrisa
mientras relamo el regocijo
de mi descaro.

·

voy recorriendo estas calles
buscando distintos ojos apagados
que se refugien en la sombra los días grises
pero me perdí me perdí me perdí
en el afán de encontrar algo que no tenía títulos
malgasté mi identidad pretendiendo adherirme a tu cuerpo
a los cuerpos
a los órganos de esas otras que me comprendieran en mis angustias

y los espectros de las tardes vacías me insultaron a los gritos
y dilapidé mis energías intentando desoír sus voces
me vencieron
me dominaron
se impusieron sobre mí
y les entregué lo poco que me quedaba de aire
prometiéndome algún día unir los fragmentos
de mi rompecabezas arruinado
·

vos y yo vos y yo... yo

Puedo hacerme agua por tu piel.
Soñar diez noches
atada a tu lengua intrigante.

Cuando estás acá
tengo sólo algo que decir
y solamente lo callo.
Después
soy la piba desvelada
que no quiere dormirse
ni llegar loca al amanecer.

Ella entonces escribe que te ama
en un papel minúsculo,
que mastica, se traga y digiere,
rápido.

Alberto De Mari

http://www.flickr.com/photos/elotroyo

Sección mini-proust: hoy, Maximiliano Borovicka

Autosemblanza:

El señor maximiliano borovicka es un tonto o se hace o fue sin querer o llegan y se va cuando llegan pero intenta estar cuando la ola caiga sobre él. Sí, siempre sobre él, pero así todos festejan, celebran el atardecer alrededor de un fuego eterno sembrando sueños, pedazos de jarros rotos. Rompecabeza interminable. Los días traen fichas nuevas, las encontrás en el piso o pasás por al lado sin verlas, las pisás. Las fichas traen días sin sed. Un tobogán de 40km en bajada. Ël no se conoce todavía como todos, entonces le cuesta mirarse fijo al espejo aunque lo intenta y no deja de intentar encontrar la raíz en medio de la calle y que las raíces rompan el asfalto. Ël escribe libros pero su último objetivo es plantar un árbol de palta, pero no encuentra lugar ya que la ciudad está llena de cemento, baldosas, y sólo encuentra un metro por un metro de tierra de vez en cuando, o aveces nada, eso lo angustia aveces. Ël no lee mucho, escribe de causalidad y porque es el único momento en el que logra realmente repirar en esta enorme grisciudad. Algunos días no deja de escribir y tratar de convertir en carne sus sueños, es como una carrera sin meta, una carrera por la simple satisfaccion de estar corriendo y despertarse al otro día, hacer panes rellenos, pasar de hoja, expandiendo horizontes, levantando las fichas del piso, caminando. Ël dijo alguna vez: "Llegando al horizonte se ven más horizontes".

[ para ubicarlo en el cyber espacio:
www.elcolectivocosmico.blogspot.com

www.myspace.com/elcolectivocosmico ]

El mini-proust propiamente dicho:

¿Cuál es el defecto propio que te deplora más?

Mmmmmmm... ninguno. (jajajajajaja)

¿Cuál es el defecto que deplora más en otros?

Mmmm... Que piensen tanto en lo que ya pasó o que se detengan siempre en las mimas barreras. Y que no miren a los ojos.

¿Cuál es habitualmente su estado mental?

Alegre.

¿Cómo le gustaría morir?

Feliz.

Si después de muerto debe volver a la Tierra, ¿convertido en qué persona o cosa usted regresaría?

.…..en un árbol.

¿Cuál es su mayor extravagancia?

Comprar coca-cola para tomar fernet.

¿En qué ocasiones miente?

En éstas y en las que de repente me salen. No en ocasiones específicas.

¿Qué persona viva le inspira más desprecio?

Ultimamente, Mauricio Macri.

¿A qué persona viva admira?

A Luis Alberto Spinetta.

¿Cuál es su idea de la felicidad perfecta?

Ninguna. O simplemente este momento.

¿Cuál es su mayor miedo?

Tenerle miedo al miedo.

¿Cuál es la virtud más sobrevalorada socialmente?

Nosé.

¿Qué talento desearía tener?

Saber qué número va a salir en la lotería.

¿Cuándo y dónde ha sido más feliz?

Hace dos veranos, en Los reartes, viendo a mi antigua compañera sostener a un bebito.

¿Cuál es su posesión más atesorada?

Mi saxo tenor.

¿Cuál es para usted la manifestación más clara de la miseria?

Ver a los chicos jugando arriba de las bolsas rotas de basura.

¿Cuál es su pasatiempo favorito?

Andar en bici.

¿Cuál es la cualidad que usted aprecia más en una mujer?

Su luz.

¿Cuál es la cualidad que usted aprecia más en un hombre?

Su luz.

¿Cuál es su héroe de ficción favorito?

Marti MacFly.

¿Qué escritores prefiere?

A Esteban yañez y a nadie más... ah, y a mí, claro!

Patente: Maximiliano Borovicka: Músico mecánico escritor independiente. Nació un 4 de octubre de 1985.

Sus libros hasta la fecha son los siguientes:

"El espejo que no refleja imagen", )( el asunto.

"el delirio coherente", milena caserola.

"La garúa", colectivo cósmico.

"34", edición artesanal.

"Lo único que queda es tratar de expandir nuesta esfera hacia límites inimaginados" , "yo" , "Sol placard" MDG ediciones.

Actualmente se encuentra a punto de sacar por No hay verguenza su sexto libro "Encontrarnos en el sueño", y está escribiendo un libro junto al Rey Larva.

·

convidame un poco de tu luz
que hoy me desperté apagada
había soñado con vos
con toda tu mierda
con esos laberintos de soledad
que te empeñás en regalarme cada vez que te veo
pero no puedo
ni quiero dejar de pensarte
aunque vayas matándome despacio
y me colmes de tu veneno inaguantable
y me arranques cada uno de mis dedos
sos mi virus mi toxina y mi remedio
solo vos, y todo tu tóxico en mí
pueden lograr que me conmueva
·

Este sábado F.L.I.A de emergencia

¡Este Sábado los indios estaremos ahi junto a la familia fliestera

y a los vecinos de flores!

Venga a resistir con su arte y cariño

a la cultura elitista y al darwinismo social macrista

¡Lxs esperamos!

Origen

Siempre tan urgente
y negativo.
Antes que respirar,
antes que salir a divertir el alma,
un poco de locura derramada
sobre papel,
sobre canciones,
sobre las decisiones.

Siempre tan urgente,
y esa sensacion como dueña de la respuesta
al porque de todas las cosas.

CANCIÓN DE LA NOCHE MÁS OSCURA

Escondidos de la noche y de esta lluvia andan los pájaros que todavía a las 5am no rompieron a cantar.
Mientras, yo sigo guarecido, asustado de mis sueños, enjaulado en mi pieza sin saber bien cómo se cuentan esta clase de sentimientos.
Soy libre de todo menos de mí, y eso que me llamaba adorador de mi pasión, amante de la libertad y amigo del conocimiento. Mas mi amor se ha hecho un ejercito de amistades en contra de mi adoración. Incomprensible pulso vital se me hace el dios que soy de mí, como un carcelero que odio y debo adorar.
Como la ciudad, que anda por ahí fuera, sola, bañándose de luna y de faros, empapada de luz. Así yo huyo de ella con la excusa de que tengo que escribir estas palabras.
Me parezco a los pájaros esos que no cantan todavía. –Yo recuerdo cómo es el sol, pero necesito verlo de nuevo todos los días para volverle a cantar.- dicen esos pájaros.
Mientras, yo evoco aquel tiempo sin sueño, ni ganas de dormir. Con los dedos entrelazados tras la cabeza y la mirada fijamente perdida en la ventana me acuerdo de noches que me fueron eternas. Mi enamorada pasión tiraba de las riendas y allí quedaba yo como un corcel leal, fiel, más bien como un esclavo agradecido. Había más vuelo y locura enamorado de mi amo. Era más pájaro cuando amaba tu viento, tu tempestad que fue mi brisa.
Pero ahora ya es diferente. La desvergonzada libertad se levanta contra mí y contra mi espíritu que se avergüenza de la tiranía de su liberación.
Ah, mi pasión. La amé tanto, que tanto se dejó conocer ella, hasta la desnudez y las entrañas. Y frente al dios libertino de mi sabiduría se dio ella entera en su belleza incomprensible. Envidia, ese dios libertino, sus riendas capaces de llevarme donde soy incapaz de llegar.
¿Dónde quedó perdida mi sonrisa ante el desordenado latir de mi corazón desde que abrí la celda de mis amores?
Yo era un orgullo estúpido, pero un orgullo al fin. ¡Reclamo que mi pasión arrebate sus culpas de mí! ¡Ya no me basta recordarla así, aurífera y autoritaria, mi pasión! ¡Mi ímpetu conmigo y con las llaves de mi corazón de vuelta!
Cárcel de culpa y confesión se me antoja mi libertad fuera de la celda de su amor. Que se agazape a mi locura y me arroje de nuevo al catre de aquel cubil de sacros sacrilegios del que quise huir. Que me arroje fuera de esta caja de dormir la vida, de este edificio antinuclear.
Llévame, pasión, hasta el pavimento vaporoso de mi calle, y con mi corazón latiendo en tu lazo nuevamente iré por los pasajes, viendo las puertas y los faros tras la lluvia, como lunas en la ducha. Hagamos un par de tonterías por ahí fuera otra vez hasta que no escuche más pájaros, y la libertad, como jueza impune, me lleve de nuevo a su celda donde ya no pueda ver más tu sol brillar para mí otra vez.
Rompe a cantar de nuevo, que mi sol no se anima a salir sin tu música.

Que te alcance un abrazo de mis piernas
en esta lluvia de primavera.

ROSA BARRIDA DE SANGRE

Rosa,
símbolo lírico por excelencia que representa al romanticismo rosa
y al dolor . . .
El dolor de tus grietas siempre duele,
siempre me mancha de tu sangre.

SANGRE

Sangre oscura.
Sangre caída.
Sangre eterna.

Es la sangre como un tsunami líquido de oleaje burbujeante;
que se asoma al cuero y no coagula.

Sale de mis ojos,
y una contracción bucal desparrama todos los sentidos, todas las emociones, todas las percepciones.

Aquello desparrama el tsunami de tu sangre.
Sangre rancia, nueva y eterna.

Así es como llega hasta la cúpula más alta de mi rosa; símbolo que no termina de desaparecer; sangre que no termina de barrer.

Ana Califa
www.flickr.com/photos/anacalifa/

Hoy decidí
hacerte pronunciable.
Ya no más
papel liberto.
Ya no más
a la espera de tu eco,
ni siquiera aquí.
Ha de morir
lo intangible.
Serás materia, vil materia,
y como tal,
indiferente.
Te sumergiré de los cabellos
en mi retorno rutinario
hasta ahogarte,
atragantado de vacío,
desnudo de mis silencios
tan abrigados.
A tus resecas grietas
no las rozaré
por mucho tiempo.
Así te resuelvo.
Desterrado
del secreto del aire,
de la densidad de un arte común,
e inhóspito
de absurdas verdades.
Te privo de una existencia.
Sólo admito
un vistazo de a sorbos.
Hoy decidí
que no he de volver a empaparme
de tu sed.

LA ESCULTORA DE MIS SUEÑOS

Hoy les voy a contar sobre la escultora de mis sueños.
Es una Venus de mármol,
sobre el cielo azul, sobre un mar de Grecia.
Lleva el pelo ondulado…
y está cubierta por hierbas, de la cintura para abajo.
Ella se sugiere, se insinúa toda
Hoy les voy a contar sobre la escultora de mis sueños.
Le gusta el blues y el rock 'n roll,
se mueve como serpiente
subida a dos patas muy finas.
Baila como serpiente en el aire
cuando cae de las ramas secas de mis besos.
Se esconde de mí y del hombre
detrás de su sonrisa…
y su mirada musa.
Hoy les voy a contar sobre la escultora de mis sueños.
Hay entre mi mirada y la suya
el mismo brillo de oro
que hay entre el sol y la luna.
Hoy les voy a contar sobre la escultora de mis sueños.
Se parece al amor que nunca llega,
al amor haciéndose desear todavía.
Es el grito de todos los brujos de la tribu
apuntando contra mi cuerpo.
Un sacrificio por amor
es la escultora de mis sueños.

PIENSO

Y pienso :

* como inclinarias la cabeza hacia mi, para dejar en direccion al cielo tus labios entreabiertos.
como dejarias desmayarte del deseo sin desmentir la belleza del semblante de un momento ideal nos pertenece.

Y pienso:

* como mis propias manos recorren el borde de tú cuerpo todavia vestido. Y como mi lengua ( todavia humeda) lo desviste sin pudor originario.

Rostro es tú rostro que no desmiente la idealidad del momento.

Manos son tus manos; tan delicadas como las mias que no quieren dejar de trazar paralelos infinitos en aquel glogo desconocido.

Lengua es la mia, inagotadamente húmeda de tú deseo. Y ahora camina sobre el relieve de tú pecho; ese es el centro de un muy arenoso desierto.

* * *

Y tú cuerpo, erguido como el mejor Adonis griego y como el más dormido Enéas latino, suspira mi cabello mientras le miento que duermo en ese algibe fornicado de afecto.

* Así estoy yo pasando las horas que cuentan dias con los ojos de tú forma.

·

nunca se me ocurrió quererte
pero una paz indomable brotaba de tus entrañas
esparciéndose por entre mis venas
esos ríos de sangre solitaria y congelada
torrentes de magia imperfecta de dolores de fiebre de vos

((nunca se me ocurrió quererte pero en el fondo siempre busqué esperarte))
·

Sección mini-proust: hoy, Javier Vicente

Prólogo a su novela El hombre que camina, por Ricardo Rochero.

La novela El hombre que camina puede ser tan auténtica o tan apócrifa como lo pretenda el lector, lo que sí resulta innegable –y una confidencia ocasional me permitió corroborarlo- es la honestidad intelectual desde la que ha sido escrita. El relato está manejado por el clásico narrador en tercera persona, que en la parte final hace su aparición como personaje, cuya palabra se intercala con los textos que escribe Joaquín en su bitácora en donde vuelca todas sus angustias en forma de reflexiones y poemas, lo que conforma no solo un preciso dibujo de su alma sino también una cabal expresión de su ideología. Estos mismos textos, esta vez agrupados en sentido inverso, vuelven a desplegarse ante los ojos del lector y, aunque idénticos en su contenido, ya no poseen las mismas resonancias que antes, cuando se yuxtaponían con los avatares de la historia lo cual demostraría, si tal cosa fuese necesaria, que el sentido de lo que se dice o escribe está íntimamente ligado al tiempo, al espacio y a las circunstancias tanto en la literatura como en la vida, lo que en este caso viene a ser más o menos lo mismo.La tarea no siempre será sencilla y seguramente llevará al lector curioso a efectuar más de una investigación colateral lo que no hará sino acrecentar el placer de la lectura, y esto lo digo como lector curioso que soy.Involucrarnos con una historia, desentrañar su médula, encontrar en ella significados que acaso ni siquiera el autor pretendió, al menos conscientemente, elaborar representa una genuina forma de desafío y me parece que en esta época, pródiga en falsos desafíos, no está nada mal aceptar el que nos propone Javier desde su obra.

[ contacto y asuntos de ese tipo:

www.feticheproducciones.com.ar
www.nadaismo2009.blogspot.com
www.javiervicentenadaismo.blogspot.com ]

El mini-proust propiamente dicho:




¿Cuál es el defecto propio que deplora más?
La conciencia de la tragedia humana.

¿Cuál es el defecto que deplora más en otros?
La falsa modestia.

¿Cuál es habitualmente su estado mental?
Esquizofrenia almibarada por la normalización lograda en más de 20 años de escolarización.

¿Cómo le gustaría morir?
De golpe.

Si después de muerto debe volver a la Tierra, ¿convertido en qué persona o cosa usted regresaría?
Pajarito, de esos que cantan en los árboles a la madrugada.

¿Cuál es su mayor extravagancia?
Mi D.N.I.

¿En qué ocasiones miente?
Nunca miento, salvo cuando lleno un cuestionario y cuando hablo de mí.

¿Qué persona viva le inspira más desprecio?
Alfredo Astiz.

¿A qué persona viva admira?
A mis hermanos.

¿Cuál es su idea de la felicidad perfecta?
Que no nos falte ni Nada.

¿Cuál es su mayor miedo?
No llegar vivo a la muerte.

¿Cuál es la virtud más sobrevalorada socialmente?
El trabajo.

¿Qué talento desearía tener?
Tocar la guitarra y que salga música.

¿Cuándo y dónde ha sido más feliz?
En Bariloche, el 17 de Octubre de 1994.

¿Cuál es su posesión más atesorada?
Los recuerdos sensoriales.

¿Cuál es para usted la manifestación más clara de la miseria?
Gente comiendo de la basura y durmiendo en la calle, dado que en este país se producen bienes y servicios para 75 millones de personas y vivimos unos 50 millones de gentes, ¿no?

¿Cuál es su pasatiempo favorito?
El ocio sin culpa.

¿Cuál es la cualidad que usted aprecia más en una mujer?
La coherencia.

¿Cuál es la cualidad que usted aprecia más en un hombre?
La coherencia.

¿Cuál es su héroe de ficción favorito?
Sandokan, El Tigre de Mompracem.

¿Qué escritores prefiere?
Gonzalo Arango y los Nadaistas Colombianos
o Tomás Astelarra
o Fernando Bonsembiante
o Xoana Velez en poesía
o Cortazar
o Eros Ronat
o los que no conozco, siempre.

Prefiero leer autores independientes.

La poesía.................................................................

La poesía es la mujer más hermosa

la poesía

es la mujer más hermosa

el poema negro cabrío
que te parte en ocho

la poesía,

la más puta

de todas las putas

Ella es la mujer
con todas las m
con todas las u
con las jotas húmedas de saliva
con la e de alegría
y la r de ronrón

ella

nunca cierra sus piernas
y cuando la llamas
siempre se moja

todos beben de su dulce vino
de su elixir
de sus orgasmos
de sus estrellas

Él

anda borracho
arrugado en un papel

Cómo hallar algo de brillo en la reiteración
cuando me he negado tanto a la redundancia.
Truncada,
en un constante retorno a vos,
no consigo el decir de lo justo y necesario
pronunciado en un hueco inadvertido
para no volver jamás.
Maldigo dormir en la misma noche,
en las mismas palabras.
Desconfiarme de madrugada
y atarme toda ante tus ojos.
Tan a merced de tu acecho involuntario,
tan presa fácil de tu esencia escrita,
tan erosionada a dispar tuyo,
tan asimilada a saberte mi refugio.
Cómo pesa una devoción traicionada.
Carente de inventiva para escapar
de estos conversadores versos
que se repiten
y te repiten.
Alguien advierte: "la poesía no es un filtro".
Habrá que romper la página
y, el uno frente al otro,
decantarnos el cuerpo.

Adrián Bechelli

http://transparenteesmejor.blogspot.com/

·

intenté no acostumbrarme
pero la realidad me colmó
superándo·me
y tuve que inventar nuevas máscaras
para resistir frente a todos
frente a vos
mis disfraces ya no me alcanzan
y cada vez que te veo
soy capaz de correr todos los velos que me cubren
con tal de que adviertas mi presencia

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CAIDA

En la tempestadad se me añaden muchos juguetes que corren y gritan por no llorarse a si mismos. Ellos contemplan el gran ojo de la gran tempestad que me sacude y maneja como si fuera un juguete de titere más, como ellos.
No hay más que juguetes alrededor mio que me miran y me piden piedad por lo que ellos fueron ayer y miran mi triste sacudida; por lo que soy hoy. La temporalidad obtusa que me embotella en un cubo de cristal color verde vino. Es la temporalidad que me arrastra hasta el fondo de la botella; la parte más verde y más oscura.

Es una caida.

Caida del sol.
Caida del atardecer.
Caida del anochecer.
Caida del nuevo crepùsculo.

Repertición.
Circularidad de lo que no cambia.

Y en todo ese descenso a los infiernos de Dante es la experiencia del infierno de los días; el infierno del tiempo y de la decrepitud del cuerpo.
Aquel viaje de caida en paracaidas de viento me permite mirar tu rostro desde el descenso. Y está arriba, lo veo por el agujero de la gran botella verde. Y mientras atrae la superficie las facciones se amplian y distinguen; primero la punta del menton, despues veo la nariz, las mejillas se ven con más claridad.
El rostro me está mirando llegar al final; a los más ondo y osuro. Mirando mi cambio y mis juguetes de pendejo que ahora lloran desde arriba; escucho ese llanto para que vuelva a jugar con ellos.
Y tu rostro me mira; parece una casa americana color gris. Tal vez, pensando en lo que voy a ser cuando termine de caer.

Impaciencia

En la tardanza de los ojos de los dos se mueve
rápido la nieve que cava, el acorde
rotoso de una luna que no. Fuimos
de pie en la intermitencia
una misma canción en colchones errados
de tiempo: ayer o pasado, nunca acá: lejos
al unísono. Capás las escaleras se tuercen
para tocar la tarde que nos anduvo
arañando el miedo, la nuca: sus garras
que saben del hambre en las cuevas frías,
del agua arrinconada que no supimos cruzar.

(qué se le va ser
si estamos mal dormidos
en la ciudad de las navajas indecisas, este invierno
hecho un nudo en la garganta)

Sección mini-proust: hoy, Sebastián Bruzzese

He aquí una flamante sección en Escrituras Indie: el cuestionario mini-proust. Con sus exhaustivas e indómitas preguntas, los invitamos a sumergirse en las profundidades más recónditas de la personalidad de figuras renombradísimas del ambiente artístico independiente. En el día de hoy, tenemos el gusto de presentarles a Seba Bruzzese, amigo de la casa. Que lo disfruten.

Autosemblanza:
Sebastián Bruzzese nació en Hurlingham, provincia de Nueva York, en marzo del 84.
Tiene cuatro libros publicados, tres en forma independiente y autogestiva, y uno por la editorial Nulu Bonsai.
Es, además, el único miembro de En el aura del Sauce, editorial e imprenta de publicaciones independientes.

[contacto, por si las moscas: http://enelauradelsauce.blogspot.com/]

El mini-proust propiamente dicho:


¿Cuál es el defecto propio que deplora más?
La inconstancia.

¿Cuál es el defecto que deplora más en otros?
La constancia.

¿Cuál es habitualmente su estado mental?
Soleado con vientos del sector noroeste y probables precipitaciones durante la tarde noche.

¿Cómo le gustaría morir?
Volando.

Si después de muerto debe volver a la Tierra, ¿convertido en qué persona o cosa usted regresaría?
En un gato.

¿Cuál es su mayor extravagancia?
No tengo, soy pobre.

¿En qué ocasiones miente?
Casi siempre.

¿Qué persona viva le inspira más desprecio?
Videla.

¿A qué persona viva admira?
Hoy: a Fabián Casas, mañana, quién sabe.

¿Cuál es su idea de la felicidad perfecta?
Una que no es perfecta.

¿Cuál es su mayor miedo?
No poder darle el suficiente lugar al silencio.

¿Cuál es la virtud más sobrevalorada socialmente?
La belleza.

¿Qué talento desearía tener?
Ser buen cantante, sobre todo: cantante carismático.

¿Cuándo y dónde ha sido más feliz?
En mi casa, este año.

¿Cuál es su posesión más atesorada?
Mi libro de cinco poetas de alemania, editorial Vox.

¿Cuál es para usted la manifestación más clara de la miseria?
La existencia de la palabra.

¿Cuál es su pasatiempo favorito?
Hacer ediciones de libros jajaj.

¿Cuál es la cualidad que usted aprecia más en una mujer?
La dulzura.

¿Cuál es la cualidad que usted aprecia más en un hombre?
La dulzura.

¿Cuál es su héroe de ficción favorito?
Peter Griffin.

¿Qué escritores prefiere?
Los de acá, no esos no, los otros… sisi, esos ehhh ¿me repite la pregunta? Ahh, los que se comprometen con lo que hacen.